ARTICULOS

ENVIO DE CON-FABULACION

2008-11-22T10:48:00.000-08:00

En torno al compromiso del escritor
Por Gabriel Arturo Castro

El tema del compromiso del escritor vuelve a presentarse en épocas de crisis de la sociedad, más cuando actualmente existen circunstancias decisivas y riesgosas de mutación y de cambio. El presente momento es complejo y doloroso, tiempo de tránsito que ocasiona la aparición de nuevos dispositivos del poder político que influyen a su vez sobre el saber y el pensamiento.
El primer deber ético de quien escribe es con su propio arte, su lenguaje y la calidad de la obra, lo cual le permitirá estar convencido y convencer.
Expresar la realidad –o recrearla, rehacerla- en el mundo literario, supone una gran dificultad: hacer frente a una tensionante actividad, transformar las ideas establecidas, organizar un universo valiéndose del sentido de las palabras y saber que ellas resuenan al interior de los hombres.
Al respecto, Noé Jitrik señaló que escribir es una tarea solitaria y aventurada, consistente, no en un acto mecánico de adornar conceptos con palabras que nunca adquirirán peso ni significación, sino en un quehacer que modela un objeto vivo, al cual se le exige estar siempre significando algo. De lo contrario “la obra será tan sólo una apariencia, un ropaje puesto sobre un fantasma”.
La significación a través de la creación y la lectura supone una comunicación activa, un diálogo al interior de un ámbito colectivo originado en lo individual. Es lo que va de la subjetividad creadora a la proyección social de la libertad, del sentimiento a la reflexión.
La auténtica literatura artística realiza la preocupación y la advertencia por una inteligencia divergente, sumándole a ésta el pensamiento crítico. Se ha de buscar caminos, dice Noam Chomsky, para liberar el impulso creativo y no para establecer nuevas formas de autoridad.
Partiendo de la obra podemos efectuar juicios, un examen de la creación, su interrelación social, política y estética.
Todo lo contrario a lo que sucede hoy: las obras son acríticas, irreflexivas o conformes con la institucionalización de un lenguaje uniforme, concordante con los intereses dominantes de una minoría en el poder, actitud que limita la labor vital, dinámica y sólida del escritor.
Guillermo Rendón escribió que a partir de las culturas urbanas de la Antigüedad, el arte fue puesto al servicio de las monarquías feudales, para eternizar la gloria del soberano. Desde el Renacimiento hasta mediados del siglo pasado, el arte continuó, bajo el punto de vista de la economía, siendo tratado como “valor de cambio”. “En efecto, ¿cómo podemos calificar sino de aberrantes transacciones como aquellas que atraparon numerosos cuadros de un artista comprometido como Picasso, y los depositaron en las cajas fuertes de los millonarios, en espera de mayor cotización?”.
Ante esto, ¿cuál ha sido la actitud del artista? ¿Resignación? ¿Rebeldía controlada, protesta asimilada? Nuestros artistas compiten con un arte, enfatiza Rendón, de fácil factura publicitaria. La política y la publicidad comercial les proponen a los creadores la abolición de sus pequeñas libertades, ya asimiladas a través de la censura, la burocracia, combinaciones numéricas, halagos oficiales o prebendas de las instituciones fetichistas, quienes construyen mitos falsos, “artistas” con poderosas máquinas económicas detrás. En últimas se patrocina un arte decadente para un público en estado hipnótico.
El compromiso se ha normativizado alrededor de un arte conservador, monárquico o de carácter decimonónico, el cual acepta la inexorabilidad de la realidad sociopolítica, y predica, por lo tanto, la extrema moderación, la neutralidad, la indiferencia, el alejamiento de toda posibilidad de ruptura, independencia o autonomía.
Se ha conseguido el aislamiento, la domesticación y la moderación exagerada del escritor, y su mordaza lo margina de un trabajo que va más allá de lo subjetivo y emocional, negándole el análisis y la comparación de esa realidad.
Su inercia no le permite ver que la utilización misma de la palabra va de lo particular a la práctica social de un grupo de lectores, ejercicio de un arte que puede indicar alternativas de libertad y dignidad humana.
Es preciso, en este y todo tiempo, un compromiso que confronte constructivamente a la sociedad, aporte el esfuerzo para mejorarla e impida todo probable sometimiento -pasivo e ingenuo- de lectores y creadores.
*Poeta y ensayista colombiano

ENVIO DE CON-FABULACION

2008-11-22T10:46:00.000-08:00

¿Uribe es Pedro Páramo?
Por Fabio Jurado Valencia

La literatura alude a la realidad; alude, no la elude, por más que el escritor quiera trascender la realidad en la que habita. Pero lo que hallamos en la literatura no es la realidad empírica, la que vivimos cotidianamente, sino una forma de hacer sentir una realidad. También el lector intenta evadir la realidad práctica, que además le resulta malsana, pues el gran lector, como el gran escritor, es un neurótico y por eso se refugia en la búsqueda de un mundo ajeno. Al lector lo asedia la realidad de la que huye y para comprender aquella realidad literaria se ayuda, paradójicamente, de imágenes que sobrevienen del acontecer inmediato, aunque no se lo proponga: es el inconsciente operando en el acto de la interpretación del mundo.

Por estos días hemos vuelto a leer a Pedro Páramo, la magistral novela de Juan Rulfo, y han resultado inevitables ciertas asociaciones que los estudiantes construyen a partir de la realidad del país: Pedro Páramo, es quien es, porque a su padre, don Lucas Páramo, lo asesinaron en unos acontecimientos bastante ambiguos, pero se infiere que fue por un asunto de tierras. A partir de esta pérdida, en Pedro Páramo, el hijo de don Lucas, se anida “un rencor vivo” y se propone gobernar a Comala a la manera de un caudillo y de un dios de quien dependerá la vida de todos: “Pedro Páramo causó tal mortandad después que le mataron a su padre, que se dice casi acabó con los asistentes a la boda en la cual don Lucas Páramo iba a fungir de padrino…”. Y nada se hace en Comala sin la instrucción de don Pedro, el patrón. Como un compromiso con el deber filial, Pedro Páramo decide a quién hay que expoliar, vigilar y castigar; para ello cuenta con Fulgor Sedano, una especie de asesor meloso y a la vez capataz, es decir, un José Obdulio Gaviria, que sabe dónde están las mejores tierras, que para él son ociosas porque las tienen los pobres y los indios.

Los pequeños propietarios de Comala paulatinamente van despareciendo a través de ardides y de presiones, a semejanza del ejercicio del paramilitarismo: o vende o se va o se muere. Y entonces se pregunta por las leyes; frente a lo cual el patrón responde: “la ley de ahora en adelante la vamos a hacer nosotros…“ Y la ley se va ajustando según las necesidades: “…mándalos en comisión con el Aldrete. Le levantas un acta acusándolo de usufruto o de lo que a ti se te ocurra. Y recuérdale que Lucas Páramo ya murió. Que conmigo hay que hacer nuevos tratos”. Se pretende también comprar las conciencias a cualquier precio y ofrecer las recompensas, todo en bien de la patria; esa patria de la que dicen los campesinos de Luvina que, como el gobierno, no tiene madre. La iglesia acolita sus ardides, porque “así es la voluntad de Dios”, como le dice el padre Rentería a su padre confesor.

La habilidad de un hombre que sabe hacer-hacer (lo propio de la manipulación) le garantiza la permanencia en el poder, no importa con quién haya que llegar a acuerdos, como bien lo hace este Señor, con quienes se han levantado en ese movimiento beligerante sin bandera, y que nos ha recordado las declaraciones del paramilitar Mancuso: “Bueno. Les voy a prestar otros trescientos hombres para que aumenten su contingente. Dentro de una semana tendrán a su disposición tanto a los hombres como el dinero. El dinero se lo regalo, a los hombres nomás se los presto. En cuanto los desocupen mándenmelos para acá”.

Tantas familias en ramilletes en los semáforos y en los restaurantes de los pueblos de Colombia, pidiendo una ayuda para comer y para enterrar a sus muertos, parecen confirmar la sentencia de Pedro Páramo: “Me cruzaré de brazos y Comala se morirá de hambre. Y así lo hizo.” Pero las novelas, a diferencia de la realidad, tratan de cerrar la historia, haciendo realidad la ilusión de los lectores, como la manera en que Rulfo muestra el aniquilamiento del patrón: “Dio un golpe seco contra la tierra y se fue desmoronando como si fuera un montón de piedras.”

Con la relectura de Pedro Páramo uno vuelve a preguntarse: ¿Cuántos Juan Preciado buscan a su padre en este país de expoliaciones y de engaños, este país de fosas y de lápidas sin nombre? Comala es Colombia.

* Escritor y catedrático universitario. Director del Instituto de Investigación en Educación de la Universidad Nacional de Colombia

ENVIO PARA UN LLAMADO URGENTE

2008-10-17T09:14:00.000-07:00

LOS MILITARES COLOMBIANOS ASESINAN INDIGENAS

Miércoles 15 de Octubre de 2008

Suroccidente de Colombia

Departamento del Cauca, Municipio de Caldono, corregimiento de El Pital, Vereda el Rosal, cerca de las7:00 de la mañana, por aire y tierra inicia una brutal e indiscriminada represión por parte de integrantes del Ejercito y del ESMAD del Estado Colombiano, quienes indiscriminadamente utilizaron armas convencionales y no convencionales, tales como: Gases lacrimógenos con metralla, Granadas de esparcimiento, papas explosivas, Granadas con metralla de balines, ráfagas y disparos tiro a tiro de proyectil de goma y de fuego de arma larga sobre la concentración. > > Un delegado de la Comisión de Prensa y Comunicaciones del Proceso de Unidad Popular del Sur Occidente Colombiano, que se encuentra cubriendo la concentración, fue atacado con sevicia por parte de un agente de la policía quien apunto y descargo su arma de dotación en dos oportunidades en contra de la humanidad del corresponsal. Gracias a la oportuna reacción el oficial de policía fallo en su atentado. > > La acción Terrorista de las fuerzas Regulares del Estado Colombiano concluyo hasta cerca de las 5:00 de la tarde y dejo gravemente heridos a varios ciudadanos indígenas: > > Departamento del Cauca, Municipio de Caldono, corregimiento de Pescador, Vereda el Descanso, cerca de las 10:30 de la mañana, inicia una brutal e indiscriminada represión por parte de integrantes del Ejercito y del ESMAD del Estado Colombiano, quienes indiscriminadamente utilizaron armas convencionales y no convencionales, tales como: Gases lacrimógenos con metralla, Granadas de esparcimiento, papas explosivas, Granadas con metralla de balines, ráfagas y disparos tiro a tiro de proyectil de goma y de fuego de arma larga sobre la concentración. > > La acción Terrorista de las fuerzas Regulares del Estado Colombiano concluyo hasta cerca de las 12:00 de la tarde y dejo gravemente herido al ciudadano indígena, JAIME YATACUE, del resguardo de Aguadas, herido de proyectil de arma de fuego en la espalda > > Departamento del Valle del Cauca, Municipio Candelaria, glorieta que intercomunica a los municipios de Candelaria, Florida, Pradera (Valle) y Puerto Tejada (Cauca), cerca de las 9:30 de la mañana, inicia una brutal e indiscriminada represión por parte de integrantes del Ejercito y de Comando de Policía Metropolitana del Estado Colombiano, quienes indiscriminadamente utilizaron armas convencionales y no convencionales, tales como: Gases lacrimógenos, Granadas de esparcimiento, papas explosivas, Granadas con metralla de balines, ráfagas y disparos tiro a tiro de proyectil de goma y de fuego de arma larga sobre la concentración. > > La acción Terrorista de las fuerzas Regulares del Estado Colombiano concluyo hasta cerca de las 12:00 de la tarde y dejo varios ciudadanos heridos. > > Los sitios de concentración de campesinos indígenas pertenecientes a los resguardos indígenas de los Municipios de Caldono, Florida, Pradera, Jamundí, Buenaventura y Dagua y a las organizaciones Indígenas Nasa 'Movimiento Sin Tierra Nietos de Manuel Quintín Lame', la Organización Regional Indígena del Valle del Cauca (ORIVAC) y a la Asociación de Cabildos Indígenas del Valle del Cauca – región Pacífica (ACIVA), continúan siendo acordonados por fuerzas especiales combinadas del ejército y la policía de Colombia, y por los precedentes de anteriores movilizaciones y las recientes actuaciones de las Fuerzas Militares y de Policía, se prevé una represión desmedida en contra de colombianos indefensos.>

ALVARO URIBE VELEZ > Presidente de la República > Carrera 8 No. 7 -26 Palacio de Nariño Bogotá > Fax. 5662071 > auribe@presidencia.gov.co >

2008-10-13T18:39:00.000-07:00

Por: Gabriel Arturo Castro

Quisiéramos que la poesía, como lo pensó alguna vez Bretón, dejara de ser un acto puramente literario para transformarse en un medio que explore los mundos ocultos y convoque lo que, hallándose dividido nos separa: la vigilia y el sueño, la realidad y el ensueño, lo objetivo y lo subjetivo, el pasado y el futuro, la vida y la muerte. Si Valéry concebía a la poesía como “el arte del ocultamiento”, Mallarmé por su parte miraba al poeta como el adivinador que reunía bajo su mano y en el último lugar del espíritu todo el misterio. ¿Qué misión le confería al escritor?: “Establecer las identidades secretas mediante un par que corroe y gasta los objetos en nombre de una fuerza central”.
Preferible el vidente que trastornaba todos sus sentidos, mejor el poeta vehemente y grave, el de la exacerbación y exaltación extrema “hasta el fin de lo posible” y no aquel que ofrece un mero juego de artificio o un trucaje literario. Ardid donde asistimos al reino de la indecisión, entendida ésta no como la ambigüedad propia del lenguaje poético, sino como la duda a manera de irresolución, titubeo de un conjunto de textos que jamás alcanzarán el hecho poético, su gesto. Porque allí existe una falta de dominio del oficio, una ausencia irreparable de la pulsión que lleve a una expresión de riqueza lírica y estética, la intrincada interpretación de una realidad y la creación de otra sólida llamada obra de arte.
Pero hoy encontramos, casi siempre, una suma de improvisaciones, palabras sueltas, trazados efímeros y fugaces, débiles instantes de una existencia ilusoria (no imaginativa ni fantástica), mera reproducción de sucesos intrascendentes, imitación circunscrita a la realidad aparente de las cosas, por demás caótica e incoherente de un poeta malo e inmaduro, y no como la creación artística de una nueva criatura, tal como lo afirmó T.S. Eliot:
Los poetas inmaduros imitan; los poetas maduros roban; los malos poetas desfiguran lo que toman, y los buenos poetas lo convierten en algo mejor, o, al menos, diferente. El buen poeta coordina en una unidad nueva de sentimiento completamente distinta de aquella de donde fue arrancado; el mal poeta lo arroja dentro de algo que no tiene cohesión.
Se dibuja un callejón sin salida: escritores que renuncian al culto del lenguaje y se consagran a la palabra convencional. Confundidos arriban a la oralidad útil, a la homogeneidad de una sociedad que remedan en su pragmatismo. Esta literatura de transcripción ignora que hace tiempo el arte descubrió su autonomía, alejando todo servilismo impresionista en su afán de transformar el mundo desde la alternativa del espíritu y la humanización. Lástima de las escrituras que realizan todo lo contrario: la deshumanización, el facilismo, el engaño, la simulación, la somnolencia del mundo por medio de la fogosidad sin sentido, divertimentos, ejercicios forzosos, especulaciones verbales, visión segmentada de la realidad, entonación decorativa e irreflexiva.
Claro que alguien podría argumentar un experimentalismo literario que contamina géneros e infringe reglas, o realiza rupturas con la tradición, y en lugar de confusión hable de una inexistente polisemia y achaque la modalidad de los textos al mote de postmodernistas, espacio multidimensional y resbaloso, en el cual, según S. Gablik: “Todo va con todo, como en un juego sin reglas (...) y el significado se convierte en algo desprendible. Sus interacciones fluctuantes pero no recíprocas son incapaces de fijar un significado”.
Los montajes, collage y fragmentos incoherentes (sin filosofía pero desbordantes de ingenuo exotismo o cosmopolitismo) no bordean ni siquiera el pastiche como acción de extrañamiento y efecto paródico o satírico. Esta acumulación de palabras no desacraliza ni ofrecen ruptura o crítica alguna, ofreciendo por el contrario, una gran superficialidad.
Con razón Oscar Wilde se anticipó a exclamar: “Vivimos, lamento decirlo, en una época de superficies”. Época de pliegues anecdóticos, sin tensión, sin conmoción ni percepción poética, prosaísmo y retórica que aniquilan el hecho poético; fórmula que al repetirse “degenera en mecanismo y pierde su prístina eficacia, se vuelve receta y engendra una retórica”, al decir de Pedro Henríquez Ureña.

Julio César Correa
Blog "La Pipa de Magritte"

http://lapipademagritte.blogspot.com

¿Literatura de la desesperación, afán del aplauso snob?

ENVIO CORPORACION OTRAPARTE

2008-08-18T19:02:00.000-07:00

EL CUENTO DE HECTOR

Dirigida por Marta Hincapié / Marisol SotoEspaña / Colombia, 2003 - 40 minutos
Héctor es un adolescente colombiano, ex guerrillero de las FARC, quien consiguió salvar su vida en una operación militar donde murieron combatientes menores de edad y ahora quiere aprender el arte de la cuentería. El documental es el seguimiento del proceso educativo que protagonizan el maestro Iván Torres de la Fundación Cultural Rayuela y el alumno Héctor Arango. Un proceso donde se cruzan dos intentos: el de Iván, que podría resumirse en una frase dicha a las directoras en Bogotá: “A ver si al menos consigo robarle un pelao a la guerra”; y el de Héctor, que consiste en aprender el difícil arte de contar cuentos y, quizás algún día, contar su propia historia...
———
Marta Hincapié es abogada, periodista y documentalista colombiana, residente en Barcelona desde 1999. Colaboradora habitual en espacios documentales de La 2 de TVE, profesora de documental de la Universidad de Vic y de la Escuela Superior de Cine y Audiovisual de Cataluña (ESCAC).
Marisol Soto es autora de reportajes y documentales, la mayoría emitidos por TVE, cadena para la cual trabaja desde 1984. En 1991 formó parte del equipo fundador del programa Línea 900 de TVE, donde se desempeñó como reportera durante siete años. En 1997 creó Gran Angular, programa de TVE para Cataluña, y lo dirigió hasta 2004. También ha hecho documentales para la audiencia infantil (UER-TVE). Preside la Asociación Cultural Banda Visual, donde desarrolla proyectos de educación en comunicación. Actualmente es la directora del programa de TV y portal de Internet Granangular·cat de TVE Cataluña.

El perro que sigue su cola

2008-08-16T13:26:00.000-07:00

Así es nuestra rutina política, como la de un perro que permanece en el círculo inmutable de perseguir su cola y morder a los demás. No salimos de los mismos temas, de las mismas distracciones y de las mismas mentiras. Las nuevas noticias son refritos y seguimientos de lo que se sabe desde el principio.
La 'nueva' noticia de la 'Operación Jaque' no es el uso del emblema de la Cruz Roja, sino la confirmación de que el Presidente, el Ministro y los mandos militares habían hecho, como de costumbre, una cadena de mentiras que fueron quedando en evidencia. Primero negaron haber usado el logo de la Cruz Roja.
Cuando los medios de comunicación pusieron en evidencia esa mentira, se inventaron otra. Que había sido la acción de un soldado fruto del nerviosismo. Cuando esa mentira también quedó en evidencia se inventaron otra. Que ni el comando de las fuerzas militares, ni el Ministro, ni el Presidente conocían el video y los detalles de la operación, que ellos reconocieron haber planeado y ejecutado al detalle el día de la celebración y niegan conocer el día de las evidencias.
Para tapar esa cadena de mentiras, salieron con una propuesta inverosímil. Que quitarán el reconocimiento y juzgarán por traición a la patria a los militares que, cumpliendo órdenes, arriesgaron su vida para rescatar a los secuestrados y luego filtraron un video de cómo lo hicieron. La filtración puede ser indebida, pero estoy segura de que lo que le parece realmente indebido y traición a sus jefes es que deje en evidencia sus mentiras. En este caso, el perro no sólo se muerde la cola sino que, además, muerde a los propios.
La otra 'nueva' noticia es que el Presidente persiste en usar su capital político para proteger a los 'parapolíticos' y legitimar su permanencia a su lado y en el poder. Esta vez lo hace proponiéndole al Congreso más judicializado en la historia del país que se encargue de reformar a sus jueces y, de paso, a toda la rama judicial. Y les enseña el camino. Primero, quitarle a la Corte Suprema de Justicia la facultad de juzgar congresistas. Segundo, ratificar la cooptación uribista de las Cortes, principalmente la Corte Constitucional y el Consejo Superior de la Judicatura, dándoles la facultad a las mayorías uribistas impuestas en esas Cortes de designar en adelante a sus miembros. Y tercero, crear una doble instancia para congresistas que los proteja más en futuras investigaciones judiciales y de carambola tumbe los procesos de 'parapolítica' en curso. Como si el problema fuera la falta de garantías de los congresistas y no el abuso de todas las que han tenido.
Esa ruta en la justicia la complementa con una propuesta de reforma política, que asegura que en los dos mandatos del presidente Uribe no se afecte la estructura de poder 'parapolítico' y pueda seguir gobernando. Cuando vuelve a quedar en evidencia que la mayoría de congresistas uribistas no pueden votar las reformas, especialmente la de la Justicia, por estar inhabilitados ética, política y legalmente, el Presidente les propone una fórmula para hacerles trampa a los impedimentos y sacar adelante la reforma, mientras fustiga a los opositores. El tradicional estilo de ladrarles a los demás, mientras el perro se limpia la cola.
Un mínimo ético y de sentido común evidencia que este Congreso no tiene legitimidad para abordar reformas estructurales, mucho menos una reforma judicial. La única salida que tiene es aprobar normas políticas y electorales de sanción y enmienda que le den algo de oxígeno para sobrevivir hasta el 2010. Cuando el Congreso quiso hacerlo en la legislatura pasada, el Presidente se opuso, hundió la 'silla vacía' y la reforma política.
El único chance del Congreso es dejar de hacer de perrito faldero y cuidar su propia supervivencia, dando muestras serias de autosanción y regulación, que limiten la posibilidad de que mafias y grupos armados sigan cooptando la representación política del país. Hasta que eso no ocurra, el perro seguirá persiguiéndose la cola y mordiendo a los demás, mientras el Presidente pasa por derecha lo único que de verdad le importa: su segunda reelección.

Claudia Lopez.

Vela al Viento Ediciones Patagónicas

2008-08-14T17:31:00.000-07:00

"La poesía actual representa y resume esa aventura, esa tragedia que consiste en buscar una respuesta satisfactoria, de fondo, una evidencia, un signo, una señal que coloquen al hombre de nuevo ante su humanidad. (…) Jamás fue tan urgente su necesidad de asir la existencia, de atrapar un rostro, una imagen, un destello del cosmos, la huella de un dios, el gesto de una esperanza."[1]

Con este texto del poeta Raúl Gustavo Aguirre es posible introducir el libro de Isabel Victoria Krisch, resumir con ellas su ars poetica y aprehender su estructura y contenido. Urge esa necesidad y con esa avidez de captura, Apenas una línea, roja enhebra todos los puntos en una suerte de telaraña, en una red dispuesta para que la poesía no pueda escapar sino en los puntos de fuga que también forman parte de esa telaraña, esa red.
No es posible salir indemne de este libro de poemas. No. Es imposible no teñirse de rojo. No es Apenas ni a penas. Es una sublime línea, íntegra, compacta, como una flecha en manos de una arquera experta. Una flecha roja. No es Apenas una flecha.Se siente el peso inmediatamente.
Demasiada carga lleva el asno / el asno / la carga / demasiada (…) es demasiado // algo sustancial / en el cuerpo se rompe.
Y es en el cuerpo donde comienza a sentirse lo que se quiebra y se teje, lo roto y lo asido, la red y la trampa.
Sucede que un dedo pregunta si puede morirse / ir muriendo primero despacito porque se está cansando / el pie la pierna toda la osamenta se quiere morir / ya es tiempo dice el cuerpo la cabeza no quiere / no puede – entonces – la estructura la base se despide / de a poco empieza con el dedo y el pie se despega se / desbasa se deshace descoloca desaliña se / suave levanta del suelo despacio se eleva / pausadamente levita se muere lento el pie.
También en lo que más se quiere, claro, en el espejo inmediato que nos devuelve lo que somos, todo eso que somos y que queremos de nosotros cuando queremos a otros. Y claro que en la dignidad, en las señales que los ciegos del reloj no ven, en los gritos desesperados que los sordos del ringtone no oyen, y alerta Isabel, sobre la huella de un dios y el gesto de una esperanza.
Con orgullo y placer presentaremos
Apenas una línea, rojael lunes 25 de agosto de 2008 a las 19:30 horasen el Café Montserrat –San José Nº 524 – Buenos AiresSe referirán a la obra los escritores Emilce Strucchi y Augusto Casola.Los esperamos.

Gracias por tu colabroación

2008-07-30T07:59:00.000-07:00

A M B R O S I A – AMBROSÍA: José Geraldo Neres
Traducción de Marta Spagnuolo

sentir el ritmo

y sumergirse en el cántico de las aguas

el grito

revela el paladar-líquido del rocío-carne

moldura inclinada sobre un cáliz de música y palabras

I

en la barranca

pintura de miedo

perfume de luna

con trenzas de árbol

tejo un columpio

y bailo en las estrellas

la ronda de los sueños

II

con vestes estelares

dragones en la cintura

las caras de la luna

en el peregrino dorso

en la acuarela

gritos

destrozan

girasoles

III

el sexo grita

los dolores del arco iris

espasmo secular

gotas insanas

relieve sin tramas

IV

con las lágrimas

la cara mezclada

lava otras caras

el mar salvaje

se curva

escultura desnuda

cruda de secretos

V

un puñal

onírico

tatúa en la

película

del

cuerpo

diecisiete piedras

recorren el castillo

en las

sandalias de la luna

VI

el cuerpo sudado

moldura del agua

bebe naturaleza

un acuario solloza

su cuerpo desierto

VII

delirio plateado

protesta callada de una geisha

orquídea con máscara de rocío

sentencia despedidas

(temporal de sake)

VIII

cautivos

en sueños verdes

amaru y sade

en versos

cáliz cuerpo

cálido convexo

guirnalda mítica

cantiga tenue

madrugada

desnuda

IX

busca el cuerpo dentro de sí

en actos de salvajería

se rasgan

susurros

en el octavo día semanal

la madrugada extasiada

se baña en el néctar uterino

de la madre tierra

X

fantasmas se entregan a la noche

el día besa

la cara de la madrugada

XI

sus pecados

parto por la mitad

sin ningún esfuerzo

las sobras de sus actos

las dejo para el juicio

de su amada

eso

si aún le queda alguna

XII

riacho de la luna guerrera

pez y fuego

en la moldura

el día en el vientre

del centauro negro

flecha humedecida

en la aurora boreal

XIII

cántico en la órbita azul

verbo de tambores

y silencios

agua en la caza

de un sagitario

y laberintos

grito las melodías

del Vesubio

esfinge siembra

el noveno girasol

en el reloj lunar

XIV

Médula

ser libertino

se mezcla con líquido

en mañoso éxtasis

el deleite acompasa el desatino

tatúo un poema en su dorso

manifiesto silente de misterios

la madrugada estimula tramas

estrellas juegan en el espejo del alma

rocío

el paladar del amanecer

son versos en papiro inmaculado

XV

rozar arco iris

con dedos cristalinos

susurrar palabras extintas

en el diccionario de la selva carnal

puñal aterciopelado

bálsamo en cicatriz azul

ingenuo instante

poema bilingüe

modela nubes de algodón

XVI

estrella marina

acuario de viento

gota tejedora

suspendida

(ojos-tempestad)

el seno lunar

contornea el rocío

piedra de fuego

late en la acuarela-vientre

génesis

XVII

en el lecho

silueta

sol de labios místicos

en la puerta

el son me llama a bailar

reina-mujer

cabalga y alimenta

tatúa su mapa

en este peregrino

en la barca-deseo

el sudor de la noche

sin estrategia

sin miedo al mañana

me entrego

oh cazadora!

Avalón

se dibuja en la savia

navego

XVIII

Muerdo la noche

y los espejos de luz – mujer

retazos

de palabras carnívoras

en el tiempo de sombras

cuerpo

laberinto de mis ojos

la música de su vientre

revela las puertas de la muerte

abrazo esa melodía

la savia de una estrella

y siento la canción del silencio

correr por el cuerpo

un beso

recibe la primera gota de rocío

me alimento de su sonrisa

ofrenda de sangre

José Geraldo Neres (Garça, São Paulo - Brasil, 1966). Administrador Cultural, poeta, escritor, guionista, dramaturgo, arte-educador. Asesor de Literatura de la Secretaría Municipal de Cultura de la ciudad de Diadema. Es uno de los creadores del proyecto Palavreiros – Portal brasileño de literatura (www.palavreiros.org), escritores/poetas de la ciudad de Diadema/São Paulo - Brasil. Seleccionó y coordinó con el poeta Floriano Martins la antología bilingüe; portugués y español; "Antología de Poetas Brasileños" de la Huerga & Fierro Editores (España), editada en 2007. Seleccionado en el programa de "Becas para autores con obra en fase de conclusión" de la Fundación Biblioteca Nacional. Publicaciones en antologías y revistas literarias: Brasil, Argentina, Colombia, España, Estados Unidos Da América, México y Nicarágua.

2008-05-26T13:29:00.000-07:00

Hambruna y 'libre comercio'
Jorge Enrique Robledo
Martes 6 de mayo de 2008

La amenaza de una hambruna recorre el mundo. Llegan a 37 los países en los que el escandaloso aumento de los precios de los alimentos ha generado revueltas por hambre y ha puesto en vilo la estabilidad de los gobiernos. Y no es para menos. Porque en los últimos 16 meses los precios internacionales del arroz subieron 135 por ciento, los del trigo 116 por ciento, los de la soya 93 por ciento y los del maíz 41 por ciento, aumentos que también afectan a Colombia, como lo prueban la mayor inflación y el desaparecimiento del pan de doscientos pesos. La debilidad del país ante esta asechanza se origina en que las importaciones agrarias superan los ocho millones de toneladas –con un incremento de dos millones en el gobierno de Álvaro Uribe– y en que, según la FAO, ya para 2002 el 51 por ciento de las proteínas y las calorías y el 33 por ciento de las grasas de origen vegetal que consumían los colombianos venían del extranjero.
Las razones de esta carestía son conocidas: aumentos del consumo en algunas partes, estímulos a los agrocombustibles, que ponen a competir la comida de las naciones pobres con las gasolina de las ricas, concentración de la producción agrícola en unos países y su reducción o eliminación en otros, mayor poder de las transnacionales del comercio de los alimentos, revaluación del peso, encarecimiento del petróleo y los agroquímicos y que convirtieran en commodities los bienes agrícolas, es decir, en objeto de especulación de los tiburones de las finanzas, todo lo cual puede llamarse globalización neoliberal, “libre comercio”, capitalismo salvaje.
También es de notoria importancia saber que países como Brasil, Tailandia, Argentina, Vietnam, India y Egipto limitaron sus exportaciones de alimentos para asegurarse su abastecimiento interno, decisión apenas obvia y que nuevamente pone en ridículo a quienes hablan de un mundo con mercados con intercambios perfectos, que solo existen en los libros de texto y que aquí usan los panegiristas del “libre comercio” para presentar como teorías suyas las imposiciones de Washington de importar la dieta básica de los colombianos. Y es indudable que el concepto de seguridad alimentaria, que establece el valor estratégico que tiene para una nación producir la comida en su territorio, so pena de hambrear a su pueblo y perder la soberanía, lejos de haber caducado, está siendo confirmado por los hechos.
En medio de los debates del TLC, cuando explicábamos que Estados Unidos mantendría los enormes subsidios agropecuarios porque así se lo exigía su seguridad alimentaria y que Colombia debía utilizar el mismo concepto para negarse a desproteger a su agro, Jorge Humberto Botero, el ministro que encabezaba la ‘negociación’, explicó que no acogería ese punto de vista porque le era indiferente que se importara la comida de los colombianos (La República, Abr.21.04) y fue capaz de agregar: “Mil y mil gracias por los subsidios (agrícolas extranjeros) porque nos permiten, por ejemplo, comprar trigo barato” (La Patria, May.16.04). Por su parte, cómo olvidar a Andrés Felipe Arias explicando, con dibujitos y todo, la conveniencia de comprar en el exterior los cereales para reemplazar su producción por hipotéticas exportaciones de uchuvas. ¿Cuánto tiempo durarían en sus cargos si esas sandeces las expresaran como ministros norteamericanos o europeos?
A pesar de que el encarecimiento de la comida ratifica la desastrosa concepción agraria del gobierno colombiano, la cual no ha generado peores efectos porque el TLC no ha entrado en vigencia, ahora salió el ministro de Agricultura a decir Colombia está “blindada” frente a la crisis alimentaria global, como si las cifras no mostraran lo contrario. ¿No es una burla obligar a los colombianos a consumir comida extranjera y luego afirmar que están “blindados” contra sus costos? ¿No constituye un fraude analítico meter en el mismo saco carnes, huevos, granos, cereales y oleaginosas con tubérculos, frutas y hortalizas, cuyo valor nutricional es inferior –en calorías, carbohidratos y proteínas–, para ‘probar’, contra toda evidencia, que aquí no pasa nada?
La astucia de Andrés Felipe Arias de que los colombianos pobres pueden reemplazar los alimentos encarecidos por otros más baratos recuerda a María Antonieta, reina de Francia, quien, ante las protestas del pueblo por la falta de pan, preguntó: “¿Y por qué no comen tortas?”. Solo que en este caso es al revés, porque la sustitución se haría hacia alimentos de inferior calidad. ¿Cambiarán el ministro y los suyos el pan por la arracacha y el arroz por la ahuyama?

Envio de JUAN ANTONIO BARROS JÓDAR

2008-04-03T16:49:00.000-07:00

LA CIUDAD INVISIBLE No era la primera vez que la ciudad había desaparecido de los mapas de los geógrafos y aun de la faz de la tierra. Al menos, así lo afirmaban las consejas que él había escuchado de los ancianos en anteriores viajes y leído en los anales de su historia.
Llegó en su automóvil como otras veces. El aire limpio y frío penetraba por la ventanilla de la portezuela. Los árboles se agitaban al paso del vehículo. Casi se diría que hacían un saludo con sus largas ramas inclinadas. Le extrañó divisar la sierra tan pronto, antes de haber adivinado siquiera aquella querida silueta de la ciudad recortada sobre un fondo de montañas en las que azuleaba la nieve. Pensó que en cualquier momento aparecería ante su vista. Mas no fue así.
Detuvo el coche en el arcén con un violento frenazo. Entonces comprendió. Ahora recordaba que no había dejado atrás ninguna señal, ningún anuncio de la proximidad de la urbe. También recordó que alguna vez temió que aquello pudiera ocurrir. Pero en tales ocasiones había percibido enseguida la apretada multitud de luciérnagas bajo las estrellas, o el perfil velado por la bruma de la esbelta torre de la catedral. Y entonces todo cobraba de nuevo su sentido. Esta vez, sin embargo, no sucedió nada de eso.
Se apeó del auto. Algo semejante a una neblina lechosa flotaba como un velo misterioso y se extendía hasta las estribaciones mismas de la sierra. En dirección opuesta, el remoto volcán cuyo nombre evocaba pretéritas civilizaciones y olvidados concilios. Hacia el oeste, la vega profunda, multicolor. No había duda. Aquello era la ciudad que un día cautivara su ánima, o mejor, lo había sido hasta entonces. Ya sólo restaba el vacío, un espacio yermo, fantasmal, que ahora se le antojaba increíblemente reducido.
Las historias lo referían con meridiana claridad. Primero el cielo mostraría funestas epifanías. Luego llegaría el vendaval y los tornados arrastrarían casas, bestias y árboles arrancados por la raíz. Luego sobrevendría la oscuridad. Al fin, cuando se despejaran las tinieblas, no quedaría una sola piedra que recordara la existencia de la ciudad. Transcurridos años, siglos tal vez, otros hombres construirían una ciudad idéntica a la original, que de nuevo sería arrasada algún día por el vendaval. Y así hasta el fin de los tiempos.
El hombre se llamaba Celedonio Flores. En realidad, nunca se había tomado en serio la leyenda, y no podía creer que se hubiera cumplido. Pero allí estaba aquel erial, aquel miasma siniestro que hablaba de podredumbre, de aniquilación.
Comenzó a caminar sin rumbo ni propósito. Pero pronto aprendió a reconocer las cosas por el espacio que una vez ocuparan. Con una nostalgia infinita, se propuso reconstruir idealmente cada elemento como si se tratara de un puzzle. Supo que se encontraba ante la catedral con la misma certeza que si estuviera admirando la grandiosa portada principal. Miró a lo alto. Allí debía erguirse la torre inconclusa. Atravesó imaginariamente el crucero y se detuvo como siempre ante la puerta del Perdón, hoy abierta en las felices infidelidades de la memoria. La inicial del apellido del artífice perduraba en la hornacina entre una abigarrada fauna apócrifa. Del otro lado, la bellísima lonja, el antiguo mercado de sedas, la casa del cabildo, la alhóndiga.
Volvió de nuevo en dirección al soberbio templo renacentista. Recorrió sin premura la plaza principal, testigo de tantos momentos gozosos para la ciudad, mas también de los horrendos procesos inquisitoriales; de las efímeras arquitecturas festivas, mas también de los férreos jaulones que contenían la cabeza de algún criminal ajusticiado a modo de severísima advertencia.
Hizo un alto en aquel fantasmagórico deambular por los laberintos de su alma, y se sentó luego sobre el suelo, justo donde en mejor ocasión se levantara una hermosa fuente. Allí la había visto por vez primera. Hacía muchos años ya. Ella se había quedado parada ante él como una estatua, con sonrisa desafiante y una frescura de lluvia primaveral en la mirada. Casi podía ver de nuevo el intenso follaje de los árboles, los puestos de flores, los alegres toldos de los cafés, el olor de los tejeringos y el zumbido de los abejorros en la plenitud de la tarde.
Miró al suelo, pero sólo encontró la neblina lechosa. Y sus propios miembros entumecidos. Se incorporó. Comenzó un camino que reconstruía itinerarios más antiguos del brazo de aquella extraña compañera. Llegó hasta los muros de la vieja fortaleza. Desde ese punto se dominaba toda la ciudad. Muchas veces habían jugado en aquel mirador a reconocer por el tejado alguna casa importante o alguna iglesia. En cierta ocasión ella señaló una casucha sucia y destartalada y los ojos se le llenaron de lágrimas. Él no consiguió nunca hacerla hablar sobre aquello.
Desde allí mismo, ella señaló otro día una casa espaciosa, rodeada de altas tapias encaladas y rematada por un airoso torreón en cuyo tejado giraba una veleta que representaba un jinete moro con lanza y adarga. Y el monasterio del Paular, asentado al decir de los cronistas medievales sobre un delicioso paraje engalanado por plácidas huertas y amenos vergeles llamado Ayn al-Dama, y coronado por un extraño montecillo que algunos identificaban como túmulo céltico. Y el soberbio hospital de los Reyes, que albergó en su época a los enfermos del mal gálico, a bubosos y aun a inocentes. Y el monte paradisíaco en el que fueron hallados los famosos libros de plomo y las reliquias de los mártires.
Celedonio miró una vez más desde la cima de aquella colina, ahora yerma y cubierta por funestos jirones de niebla. De pronto sintió la necesidad de gritar como entonces un nombre, pero comprobó con estupor que no podía recordarlo: sólo sus ojos, su cabello condenando a la sombra al círculo de la luna, su risa. Y también sus lágrimas al señalar aquella casucha perdida en el barrio alto. Sólo eso. Pero su nombre, no.
Descendió hasta el cauce del río con paso pesaroso. Ella le había mostrado allí un paseo que ascendía entre sauces y avellanos hasta un remanso encantador. La armonía del agua en la fuentecilla que daba nombre al paraje reconfortaba el ánima del fatigado caminante. Los ruiseñores cantaban ocultos en el bosque frondoso, mientras los gorriones se lanzaban en alocado vuelo hasta lo más hondo del barranco.
En aquel lugar indescriptible, ella le enseñó los secretos del lenguaje de las aves, arte que había aprendido de Paco el Bárbaro cuando éste ya ostentaba un alarmante tono verdoso en la piel y los estigmas de los condenados a morir de amor. La muchacha, sentada sobre una peña, hacía bocina con las manos y comenzaba a remedar el trino de los pájaros con tal propiedad que podía pasar muy bien por uno de ellos. Después, sobre aquella misma roca que semejaba un altar de sacrificios, se entregó a él confundida entre un luminoso reguero de yedras y madreselvas. Celedonio Flores sintió entonces una fuerza descomunal gravitando sobre sus miembros, la misma fuerza que hacía girar las esferas celestes, pensó, la misma fuerza que ocasionaba las mareas y los seísmos, la misma fuerza que un día había de arrasar y reducir al polvo hasta la última piedra de la ciudad. Se supo en ese instante materia primigenia, magma sin forma, lava burbujeante a punto de hacer eclosión. No pudo resistir y cayó desvanecido.
Cuando despertó, ella no estaba. El sol se ocultaba en el horizonte y había refrescado. Un ruiseñor daba saltitos a su lado. Se alejó un poco e inició un canto que a él le sonó familiar. Por un momento pensó que tenía los ojos de ella. Se acercó despacio e hizo intento de atraparlo, pero el pájaro voló a una rama. A la mañana siguiente, ella dijo no recordar nada de lo sucedido. Ese mismo día, Celedonio debía partir.
Regresó dos años más tarde. No albergaba la menor esperanza de reencontrar a la joven. Sin embargo, ella aguardaba en el vestíbulo del hotel. Lucía el vestido rosa de organdí y la pamela que él le había regalado la tarde de la despedida. Él no salía de su asombro. La muchacha dijo simplemente que lo sabía desde siempre y que eso bastaba.
Fue ella la primera en mencionar la profecía de la destrucción de la ciudad. Celedonio recordaba que lo hizo entonces como si hubiera sido testigo de su cabal cumplimiento a lo largo de los tiempos. Unas gotitas de sudor perlaron su frente. En sus ojos aparecía un brillo inquietante que él no sabía interpretar. No sólo era miedo lo que adivinaba en su mirada intensa y febril. Descubría en el fondo lejanísimo de sus pupilas algo maligno, destructivo. Llegó incluso a considerarla formando parte de esa fuerza perversa que un día podía arrancar de cuajo los cimientos de una civilización.
En realidad, él no creyó nunca en la veracidad de la profecía. No dejaba de ser una leyenda sugestiva en una ciudad legendaria. Como otras muchas que narraban los ancianos en las tardes del estío a los chiquillos ávidos de aventura. Había escuchado muchas historias de tesoros enterrados que provocaban sucesos sobrenaturales, de lindas princesas cautivas y padres celosos, de filtros y encantamientos, de ejércitos del más allá que custodiaban la alcazaba durante la noche y se esfumaban al alba con un susurro de fatigados sudarios.
Celedonio despertó entumecido por el frío. Había dormido varias horas. Lo supo por la posición de la luna en el cielo. El sueño le había sorprendido cerca de la antigua chancillería. De pronto se sentía aliviado. Era como si un bálsamo mirífico hubiera curado las sangrantes heridas de la nostalgia. Pensó que aquella ciudad estaba tal vez destinada a perdurar eternamente en su memoria. Pensó que la profecía era inexacta, pues en su corazón seguían existiendo en su justo orden y proporción cada calle, cada templo, cada paseo, cada tapia, cada monumento, cada casa, cada torreón, cada esquina, cada piedra. Y también cada viejo, cada niño, cada muchacha y aun cada fantasma de aquella ciudad hoy fantasmal.
Desbordado por esa certeza reconfortante, tomó su decisión. Caminó con paso resuelto, sin mirar atrás. No tardó en alcanzar los arrabales por los que llegara el día anterior. Vio a lo lejos el automóvil. Su corazón latía con ritmo alocado. Ahora sabía con absoluta certeza que la profecía se había cumplido precisamente para no cumplirse nunca jamás.
Subió al coche. Empezaba a clarear tras las cumbres de la sierra. No quiso volver el rostro. Allí no quedaba nada suyo. Ya no. Ahora sabía bien que había un horizonte más amplio, más perdurable. Puso en marcha el motor y pisó el acelerador a fondo. El vehículo describió un giro limpio en semicírculo. Tomó luego la misma carretera por la que había llegado el día anterior y se alejó. Si Celedonio Flores hubiera mirado atrás, habría podido ver cómo aquella neblina lechosa comenzaba a evaporarse delicadamente al roce de los tibios rayos del amanecer.

Envió Edagar Trejos

2008-04-03T16:32:00.000-07:00

Este es un envio del poeta Edagr trejos un poema de Aurora Girasol poeta desconocida

Dama imaginada, dueña de sinceros inviernos
de manantiales de abismo que hieren el corazón,
tu nombre es un poema lejano,
una pradera, una espada, una brizna de la tarde,
una espina en la amorosa guerra de los días
para el inesperado deseo
-esa encendida corola de alegría-
que llega de visita desde tu orilla despierta
con asombros, con súbitos dardos de soledad,
cuando aparece pleno el sol de tu piel
-esquivo venado de tu cuerpo desatado en mis ojos-
en irrepetibles instantes
como una diosa que reclama otra Vida
-ese alimento necesario-.

Dulce dama, en cada verso que te piensa
entrego la vida
y vuelve a mi silencio multiplicada una llama
con tu verdor de risas que disipan la niebla
para mis células ansiosas esperando
por el día que abrirá tu canto azul, tu amanecer:
el laberinto tuyo soñado, ese jardín que llamo
sepultado en las puertas de la ciudad profunda.

Seúdonimo Aurora Girasol

Envio del amigo y poeta Esmir Garcés

2008-03-30T12:30:00.000-07:00

PARA HACER VOLAR UN CUERVO
Poemas
Esmir Garcés Q.

Para hacer volar un cuervo, primero pienso en el aire. Un pequeño punto en el horizonte, como un grano de trigo. Un punto es la nada, esa misma fuerza que hace abrir la almendra en la tierra. Y luego, doy paso a la imagen y nace de la cáscara el pájaro. Aletea como señal de vida, escapa de la misma palabra y su cuerpo flota entre el mar invisible. Nada sorprende al ave: grazna porque sabe que en las páginas siguientes habitan otras aves.

En la página en blanco, el cuervo tiene su propio mundo y no depende de la mano del poeta. Una estela de palabras hace temblar el aire. Nada detiene su mirada, el vacío tiene su propio vértigo. La gramática va tazando su vuelo. El tiempo es un árbol de sonidos y palabras en el corazón del ave que palpita en la hoja.

Una mano entrega el pájaro; la otra recibe una moneda. Cada mirada, cada vuelo, es un valor: leche y pan para el cuerpo de las aves. Una voz pregona en todas las direcciones: “Vendo pájaros, quilates de aire, pan y leche para el alba, para las ramas, para las hojas desabitadas, para el sol que me espía con sus garras de gavilán”. Yo soy testigo de este azar, de la delgada línea que separan las aves y el comparador, del azar sobre el metal frío, de la puerta tocada por el conjuro de la luz.

Cada paso que damos es mortal. La vejez de todas los casos de cuanto vemos y tocamos, y todo ello, se revela ante los ojos como el temblor del aire. Se adhiere la tarde como una clara pintura sobre los muros, pero algo agoniza en cada paso que damos, en una ciudad donde deambula una piedra, un perro, una hoja. Una daga lanzada desde la muchedumbre viaja a lo largo de la noche. El hilo se rompe y abandona la madeja como los pájaros lo hacen de las ramas, pero la ciudad como un dios inventa sus propias batallas, sus propios verdugos, sus propios heridos.

Al final del crepúsculo un hombre se despide de la ciudad: tan lento es su respiro, tan agitado es su corazón que todas las palabras del mundo no alcanzarían a descifrar sus deseos. Su sombra pasa del rojo al gris y se esconde en una hoja, y luego salta una piedra; metal del fuego, humo del dolor, secreto hilo del cielo y del infierno. Huésped solitario en una ciudad extraña escuchando una música antigua.

DATOS BIOGRÁFICO
ESMIR GARCÉS QUIACHA.
e-mail: esgarqui@yahoo.es
Nació en Algeciras-Huila, Colombia, en 1969. Comunicador Social con énfasis en Comunicación Comunitario, (Unad); Periodista Cultural, Editor, Promotor literario. Ex-consejero Nacional de Literatura por la Zona Suroccidente ante el Ministerio de Cultura (2005-20006) y Consejero Departamental por el Área de Literatura ante la Secretaría de Cultura y Turismo del Huila (2005-2007). Cofundador del Encuentro Nacional de Escritores “José Eustasio Rivera” (2005). Actualmente es el Director de la Revista de Poesía Hojas sueltas de literatura. Primer puesto en el concurso Organización Casa de Poesía, 1997. Primer puesto en el concurso de poesía “José Eustasio Rivera”, 1998, 2000, 2001, 2004 y 2007 y segundos puestos (1999, 2002 y 2003). Incluido en el programa de televisión nacional Poetas Colombianos Capitulo N Nº 69 Señal Colombia del 2000. Poemas suyos han sido publicados en las siguientes Incluido en las revistas literarias Hojas sueltas de literatura Nº 1,2,3,4 y 5; La puerta Nº 2 y 3; Revista cultural de la Costa Ponqueyca Nº 14, 1999; Tiempo de palabra, Nº 7, marzo de 2003; La eskina, edición Nº 2, octubre de 2006; Revista de poesía Luna Nueva 1999; Revista Puesto de Combate Nº 56 y 66; Cuaderno Carmín de poesía Nº 13, 1999 (Buenos Aires - Argentina); Revista de literatura Alhucema Nº 4, 2000 (Granada-España). Hace parte de las antologías de poesía Crónica poética del Huila (1997), Nuevas voces de fin de siglo (1999), La lluvia y el ángel (1999), Antología de Ganadores de los concursos Departamentales de cuento y poesía, Fondo de Autores Huilenses de la Secretaría Departamental de Cultura (2001 y 2002), Antología de 7 poetas Homenaje 60 aniversario de la Biblioteca Departamental del Huila (2005) y Matamundo, una muestra de literatura huilense contemporánea (2005). Compilador de los libros Memoria secreta de la Infancia: Textos de veintiún escritores del Huila (2004), Parvulario: Dieciocho textos de maestros sobre la infancia (2005) y Memorias del Primer Encuentro Nacional de Escritores “José Eustasio Rivera” Zona Suroccidente (2005). Autor del libro de poemas Todos los ríos (2006) y Para hacer volar un cuervo, libro de poema inédito.

Envía Aquiles Eduardo León

2008-03-29T18:25:00.000-07:00

El Grupo Marasmo: los poetas colombianos de Mayo de 1968

En 1970, a raíz de los sucesos de Mayo de 1968 en Francia y otras partes del mundo, incluida Colombia, el ex ministro de Gobierno y de Educación del gobierno conservador y frentenacionalista de Guillermo León Valencia, Doctor Pedro Gómez Valderrama, padre del actual Director de la Casa de Poesía Silva, Doctor Pedro Alejo Gómez, presentó en las Lecturas Dominicales de El Tiempo un grupo de artistas, del que hacían parte un pintor y dos poetas, desconocido entonces como Marasmo. Asombra, no sólo la clarividencia del narrador y miembro del grupo Mito, admirador de Borges y firmante de los decretos que ordenaron los bombardeos de Marquetalia y Rio Chiquito e implementador del Plan Attcot para la abolición de la historia y la poesía en la educación primaria y secundaria de Colombia, sino el acierto al elegir los poemas de los vates presentados, hoy sumamente reconocidos como grandes líricos nacionales por su hijo y por colegas suyos como Josemario y Roca Vidales.
Difundimos con orgullo patriótico su presentación, los espléndidos poemas de Urrego y Valdés y la foto que les muestra en plena juventud. Nada más justo, ante tantas certezas.
Dice Ezra Pound: "No se tienen ojos en la nuca. No creo que haya habido ningún hombre que fuera capaz de criticar a los que vinieron después de él". Esa verdad no exime de pensar, de tratar de comprender lo que en esta época piensa y siente la gente joven.
La semana francesa de Mayo de 1968 logró que el mundo mirara en otra forma la actitud de la juventud en el mundo. Ciertamente se han escrito ríos de apreciaciones de todos los matices; se ha intentado plantear todos los problemas. Con una circunstancia curiosa, y es !a de que los menos oídos han sido los protagonistas, la juventud.
Los términos del dilema se plantean en forma bien extraña, porque son planteamientos que, como el agua del río, no son iguales al día siguiente, porque los actores cambian de edad, y actúan precisamente en la época en que ese cambio es más rápido y notorio, la juventud. Ya hoy los personajes de la semana de mayo se preparan, seguramente, a entrar en el apacible reman; so de la burguesía de que tanto se enorgullece el espíritu conservador de Francia. Y seguramente a la vuelta de diez años no se encontrará uno que no esté dispuesto a reaccionar de ácida manera contra quienes aspiren a promover algo semejante.
Al lado de esta circunstancia, hay de otra, tan comentada, de la prolongación de la vida, que hace que al lado de la juventud el ejército de los viejos permanezca —tal vez con una mayor estabilidad— considerablemente aumentado. De modo que, a primera vista, aumentan el agua y el aceite. Pero al paso del tiempo los del primer ejército comenzarán a engrosar el segundo, a la vez que el primero se ve acrecido por gente nueva.
Hace unos años, un escritor francés, Marcel Aimé, escribió un cuento sobre, la rebelión de los niños, en el cual estos, dominadores del mundo por su número, se posesionaban de la dirección de él. La única salvación estaba en que poco a poco fuesen envejeciendo. Contrariamente a esto, un decoroso amigo, hombre brillante y ya en la cumbre de la madurez, me decía un día que pensaba necesario que se hiciese la revolución de los viejos.
El problema, en términos biológicos, es producido por el siglo XX, por la explosión demográfica, la filosófica, la social. Pero puede plantearse en términos filosóficos, económicos o políticos. El hecho es que cada día el divorcio es más hondo entre la juventud y la sociedad en que vive, la "sociedad carnívora" de Marcuse. Que el impulso de reforma, de renovación, mejor aún, de revolución contra lo ' anterior, está cada vez más arraigado, y suscita una mayor convicción en los jóvenes.
La especulación un tanto baldía sobre las razones de la actitud se ve altamente entorpecida por las generalizaciones. La “protesta", —palabra sagrada de la época actual — es víctima de la generalización, hasta el punto de que viene a ser considerado igual el muchacho que protesta en una Universidad americana contra el Vietnam, contra los fenómenos de su sociedad de consumo, o el protestante francés contra las estructuras aceradas de la burguesía, que aquél de cualquier país del tercer mundo que plantea su angustia y su desacuerdo contra los males y las tragedias del subdesarrollo. Ciertamente, existe un denominador común en la protesta, y éste lo forma la juventud, cambiante y distinta, que puede predecirse que en el curso de los años próximos van a verse cosas inesperadas y desconcertantes. Y en ese denominador común hay un sentimiento impreciso de reacción a la injusticia, de rebeldía, de desacuerdo. Pero como se dice las "motivaciones" no son siempre las mismas, y posiblemente en eso estriba el error de la mayoría de las interpretaciones.
Cuando los estudiantes europeos y norteamericanos no soñaban en protestar ya los latinoamericanos llenaban las calles. Después, al surgir la protesta en el seno de la "sociedad opulenta" parece como si esta hubiera absorbido la anterior. Pero no por ello dejan de ser diferentes si se quiere estudiarlas racionalmente. Para lo cual no queda mucho tiempo: el único que queda es aquél en que ellos puedan conservar el título de juventud, antes de llegar a una madurez frustrada.
Dentro de este planteamiento, en esta situación, en que se quiere comprender pero no se han acumulado los elementos suficientes, creo más que útil buscar el dato de la creación artística, que es la máxima posibilidad de comprensión. Es conveniente y necesario que se conozca lo que en forma seria y honesta se está creando en los medios juveniles. Me- parece necesario buscar esas claves. Acorde con este propósito, se presentan aquí obras de un grupo joven, que se encuentra en esa etapa de búsqueda de nuevas expresiones para traducir su visión del mundo. El mismo nombre del grupo —"Marasmo"— denota el conflicto entre lo que ven en torno suyo, entre la imposibilidad de dominar el medio denso, y lo que quieren" expresar. La escogencia, por otra parte, se hace en razón de la calidad literaria y artística. Los poemas de Igor Iván Valdés, y de Gustavo Urrego, así como la pintura de Fabio Rodríguez Amaya, a la vez que responden a una situación, representan valores de creación individual que los distinguen y destacan.
Considero que el conocimiento de la obra de estos nuevos artistas dará una clara apreciación del mundo en que se mueve su sensibilidad. Uno de los integrantes del grupo, Mario Salazar, ha dicho: "Consideramos que tan solo se puede hablar de un arte de compromiso cuando el artista "comprometido" muestra o refleja en cierta forma en su obra la -situación concreta del ambiente que vive o con el que convive, es decir, cuando refiere su universo artístico a los hechos como expresión de las ideas".
Los tres tienen un aspecto común dentro de una sinceridad digna y honrada: No temen tratar los temas angustiosos, problemáticos, ulcerados de la vida social, y enjuiciarlos con franqueza. No hay divorcio en la consideración de los valores estéticos y los sociales, y más aún, el arte llena una función, sin pertenecer a la clasificación de arte comprometido del pasado, pero sí con ese honorable compromiso que se acaba de describir en la transcripción anterior.
Creo que Valdés y Urrego los poetas que hoy se presentan, realizarán una labor futura que coincidirá ampliamente con lo que se anuncia en su creación actual, en lo literario, con su correspondiente y adecuado tratamiento en la pintura independiente y atractiva de Rodríguez Amaya.
Pero, además de la calidad intrínseca de su obra, que la hace merecedora de estudio y comprensión, no debe olvidarse que ella es traducción del pensamiento, de la inquietud de una juventud que vive hondamente los problemas de su mundo presente y futuro.
Pedro Gómez Valderrama

Donde se posan mis ojos se posa el hombre
Donde poso mis ojos, se posa el hombre
y abre de inmediato sus gestiones heliotrópicas.
Si miro arriba, arriba nace un hombre,
si atrás, me persigue la Historia,
si adelante, miro con placer al visionario,
al profeta, al precursor, al loco heroico.
Donde impongo las manos,
allí se impone el hombre con su tropa.
Si camino la bota, si persigo, si descubro,
el hombre llega instantáneamente
y reside con precisión en mis actos.

También cuando llego y moro en la mujer,
ella me despide a mí, recibe al hombre.
De manera que en el lugar
donde mi corazón se cierna
o que mi pecho se apropie
o que mi pubis atraviese,
se inmiscuye el hombre,
lanza sus lazos de nylon,
sus manos de robot,
sus gérmenes electrónicos y radiantes
para reinar en mi tarea
y dominar mi gesto animal avasallante.

Elegía metropolitana
De ir al lavamanos me daba la tristeza,
lo mismo por montarme en el avión,
por caminar al atardecer con mi gabán,
por salir de cine el último me daba la tristeza ,
al sentir ese aire pesado de risas y tensiones
que comienza a caer como un rescoldo
de oportunidades canceladas o perdidas.
Me ungía de sociedad, me bañaba
con un jabón bien anunciado,
asistía con asiduidad al certamen,
al concurso, a los salones y funciones,
pero cada vez me repetía más hondo
en esa tristeza metropolitana de las siete
de la noche sin saber a dónde ir.
Y si miraba los anuncios de neón
me parecía que anunciaban mi tristeza,
si observaba solamente sus guiños
era como presenciar en un cine
mi propio llanto callejero y emboscado.
Entonces me paraba en una esquina
y sentía a mi alrededor cómo se desenvolvía
el mundo de la principal avenida,
cómo iba la gente como piedras de molino
moliéndose unos a otros en los andenes atestados,
dejando un caldo de fricciones a su paso,
un lento caldo de piñones que se pulen,
una sopa negra de sudores exprimidos
y de prisas exprimidas y de cansancios populares.
Lo que me hacía sentir que la gente y yo
éramos ya muy lejanos, ni siquiera semejantes,
y que la tristeza de las multitudes es una herencia,
un microbio abstracto que se prende en la calle.

Igor Iván Valdés
Si vienes hacia mí
Si vienes hacia mí esconde los puños.
Frente a mi espejo, uno que se me parece
monopoliza el espacio
mientras respira.
Los ojos bifurcados, disidiendo,
en la mirada, los minutos,
paralelo sin ser yo mismo,
se aproxima y habla.
Si vienes hacia mí esconde los puños.
En la calle, mi vecino,
el mendigo de ademanes leprosos,
el perro que chorrea las esquinas,
los que caminan,
el que se esconde
en la penumbra del hurto,
el que se avergüenza de sus harapos,
el que predica desde la cólera de otros,
los que vuelven la espalda,
los que pierden la vida en las ruletas,
los que depositan su miseria en cajas fuertes,
la que moldea su sexo al caminar,
la que oculta su pecado en un rosario,
la que ofrece y trueca, la que hila
el retador y los que huyen,
los que enseñan los dientes
y esconden la sonrisa,
los avaros que ríen hacia adentro,
los que callan y no oigo,
los que tiritan y no veo,
los que conozco y reconozco en el encuentro,
todos aquellos que sin sospechar presiento
y aún éste que se para frente a mi espejo
para usurparme la figura, '
todos que me han de decir lo mismo.
Si vienes hacia mí
esconde los puños.
Vuelve la mejilla, ofrécela, vuélvete
y si tienes la verdad
ocúltala, esconde los puños.
Canción sangrante
Aún más debo decir sobre la herida
que escindió a mi pueblo:
mi padre en la penumbra de la muerte,
mi madre abortando sus quejas,
mi hermano asesinándose en mí, aquella gente del ayer,
pacífica, ensombreciendo el cielo
con sus pesadillas de acero y fuego,
mi pueblo quebrantando las alianzas,
mi pueblo enterrando para siempre
su. fe, su fe desmoronada, que ya no
reconcilia mi palabra.
Mi pueblo en la queja
del puñal
y el grito del fusil,
violando la tierra
en incestuoso ademán.
Y aún más puedo decir: repudiar a mi amigo por indolente
y negarme el amor que me hace blando;
convertir en rito mi clamor
y aún más gritar
hasta quedar exhausto, seca la garganta,
las manos recortadas
y este dolor como última penitencia,
¡Y aún más! Aún más!
¡Hasta que ya no pueda más!

Gustavo Urrego Ávila
Lecturas Dominicales de El Tiempo, Bogotá, 9 de Agosto de 1970, página 4

OTRA PARTE -ACTIVIDADES

2008-03-13T09:59:00.000-07:00

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Otraparte, marzo 12 de 2008

Archivo “Arte en Otraparte”
CONFERENCIA
Débora Arango en Otraparte
Una mirada a la mujer, a la amiga entrañable y a la artista
—Viernes 14 de Marzo - 7:00 p.m.—

“Desnudo en el Paraíso” por Débora Arango

* * *

Con la participación de Marta Elena Bravo de Hermelin, Profesora Honoraria de la Universidad de Colombia sede Medellín, Facultad de Ciencias Humanas y Económicas. Investigadora en el campo de la historia y la política cultural. Miembro de la junta directiva de varias instituciones culturales, así como de diversos comités asesores. Fue integrante del Consejo Directivo del Museo de Arte Moderno de Medellín durante 21 años. Tiene varios artículos sobre la artista, incluyendo el de la publicación que se hizo en el Museo de América de Madrid con motivo de la exposición en 2005. Ha publicado además varios trabajos sobre cultura en revistas nacionales e internacionales, y tiene un libro de reciente aparición: “Itinerarios culturales 1995 - 2007 / Voces y presencias”. Es columnista del diario El Colombiano.

Se exhibirán reproducciones de sus obras en la Casa Museo Otraparte

* * *

Exposición sobre Débora Arango

Por Marta Elena Bravo de Hermelin

El privilegio de haber gozado de la amistad y una buena cercanía con esa mujer extraordinaria que fue Débora Arango fue una oportunidad maravillosa de constatar cómo, además del gran valor artístico por lo cual buena parte de su obra se ha constituido en patrimonio que ha sido conservado y promovido por el Museo de Arte Moderno de Medellín, a la vez ella era un patrimonio vivo como ser humano. Quizá por eso, a un poco más de 2 años de su fallecimiento, he podido conservar la presencia fuerte de esa persona tierna, amable, a la vez que llena de vigor para defender lo que constituyó su más preciado valor: la libertad en la creación.

Como mujer Débora Arango además reivindicó la autonomía personal para expresar de una manera contundente el mundo que la rodeaba, pero también llena con una exquisita sensibilidad femenina que le da un toque especial a su pintura, tanto para mostrar las crueles realidades sociales y políticas, como para acercarse a lo más profundo del alma humana.

En la exposición que hace la Casa Museo Otraparte en este año cuando desde el pasado 4 de diciembre se celebra el centenario de la artista, quiero hacer referencia a un hecho especial, significativo para Débora, y que tal vez le dio una de sus más grandes satisfacciones: la exposición que se hizo en España en el Museo de América con el apoyo de los Ministerios de Cultura de Colombia y España, de la embajada nuestra en Madrid y del Museo de Arte Moderno de Medellín. Hacía 50 años su obra había sido descolgada de una exposición en la capital española, en el Instituto de Cultura Hispánica, por orden de Franco. Esto le causó un profundo dolor y siempre aspiró a que su obra se expusiera en ese país después de terminada la dictadura. De allí que fue uno de los acontecimientos más gratificantes para ella, muy poco antes de su fallecimiento. En el coloquio en Otraparte quiero hacer referencia tanto a los comentarios con que se recibió hace 50 años, cómo a lo que se suscitó en 2005.

* * *

Débora Arango Pérez (1907 - 2005)

Ver Boletín N° 37 - Diciembre 5 de 2005

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La Corporación Otraparte recomienda:

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Casa Museo Otraparte

Cra 43A N° 27A Sur - 11
Avenida Fernando González
Envigado - Colombia

Teléfonos:

276 14 15 335 25 01

Entrada libre

Se puede utilizar el parqueadero del
Vivero La Campiña y El Café de Otraparte.

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POEMAS BORIS GOLD

2008-03-13T09:55:00.000-07:00

“EL SOLDADITO
DE PLOMO”

Yo vi con asombro
sin poder creerlo,
como un soldadito
ligero se escapó,
no quería batallas
que mataran gente,
aunque ese soldado
de plomo...nació.

Él quería en cambio
que los chicos tengan,
momentos de dicha
y un buen porvenir,
en un mundo donde
los niños crecieran,
sin violencia alguna
y siempre...reír.

El buen soldadito
en un gesto heroico,
le pidió a sus pares
desaparecer al fin,
para que no existan
soldados ni tanques,
jugar a la guerra
es algo...muy ruin.
Boris Gold

Que la infancia sea
solo cosas lindas,
y en mil fantasías
salgan a volar,
hacia los confines
del gran universo,
pues DIOS en lo alto
los ha...de mirar.

Habrá solo entonces
duendes y hadas buenas,
princesas muy bellas
y un rey bailarín,
muchas calesitas
girando sin pausas,
y caballos de madera
en casitas...de aserrín.

Esta es la historia
de un soldadito,
que aunque de plomo
tenía un corazón,
prefirió la muerte
para que los chicos,
jueguen otro juegos
de paz...y de amor.

“CARTA A UNA
AMIGA”
Mi querida Etelvina:

Luego del mal trance
por el que he pasado,
hoy puedo decirte
que me siento mejor,
el transplante ha sido
de lo más exitoso,
salvo algún detalle
podría haber sido...peor.

Vos me preguntabas
en que consistían,
los elementos puestos
en la intervención,
glándula de mono
y ovario de yegua,
que salvaron mi vida
me embarga...la emoción.

Después de operarme
no se que me hicieron,
ya no soy el de antes
que era propio, un rey,
los veo y me trepo
a algún que otro árbol,
y por culpa del ovario
me siento...un poco gay.

también te confieso
que tengo problemas,
al zoo no puedo
a mi nieta llevar,
la mona exitada
me tira besitos,
y el mono cabrero
me quiere...pegar.

Hoy tengo otros gustos
como diez bananas,
me constipo todo
que le voy a hacer,
entre sueños veo
venir a mi encuentro,
a la mona chita
y a Tarzán...también.

Estoy en el trance
de ver como hago,
me crece el pelo
que es un horror,
me hice mil brushing
claritos y rulos,
la vieja me huye
y ya no hago...el amor.

Quiero por este medio
agradecerles a todos
los buenos deseos
y su preocupación,
que me den el alta
y que me la firmen,
para que no crean
que perdí...la razón.

Sin más que contqrte
te dejo Etelvina,
a pesar de todo
en mi no hay maldad,
mientras te decidas
visitarme un día,
me hago la del mono
y viva...la amistad.
Boris Gold

POR MARTHA SEPULVEDA

2008-03-01T13:10:00.001-08:00

POR AMOR AL ARTE

Imagínense ustedes un colombiano, caleño, buena gente, decidido a irse del país porque esta vaina le quedó chica, y porque no se resignó a que fueran las circunstancias las que determinaran su ruta, sino porque quería trazar su propia carta de navegación, descubrir sus propios territorios y conquistar sus propias montañas.El cuento es que este hombre, se llama John Jairo Palomino, director de la fundación Memoria Cultural en Miami, terco como el solito, echao pa´lante, gestor de hacha y machete, y marinero que contra viento y marea ha sostenido por puro amor al arte, una revista que ha causado las más diversas opiniones en el medio, y que publica periódicamente, con diferentes tópicos de la literatura, actividades de la fundación y entrevistas insólitas a los más reconocidos escritores del continente.Medio brujo, porque cuando le pone el ojo a algún autor, el tipo 15 días después se gana un premio, seis meses después lo mandan con una beca a alguna parte y se convierte en el hit literario del momento. Aunque además de todo esto, es un tímido poeta, que escribe para sí mismo, y que hace poco me dejó con la boca abierta cuando leí sus poemas inconformes, que nos tiran de las orejas y nos obligan aunque no queramos a mirar de frente éste país nuestro, esta realidad latinoamericana que a veces da vergüenza.Pues bien, con el patrocinio de la fundación Memoria Cultural comandada por John Jairo, tendremos el privilegio de recibir en Miami, uno de los autores sobresalientes de estas tierras del Señor, como es el peruano Eduardo González Viaña, autor de EL CORRIDO DE DANTE, novela premiada como la mejor del 2007 en Estados Unidos.Este invitado se presentará en Miami, en el teatro Tower el Jueves 18 de Octubre con el auspicio del Miami Dade Comunity College y su Club de Lectura, liderado por otro querido quijote cultural José O Álvarez, y el viernes 19, auspiciado por Barnes & Noble de Coral Gables, en nuestro taller de lectura del mes de Octubre, como autor invitado.González Viaña (Si quieren saber algo más de él, pueden leer mi blog de Julio 17: Los chamanes tambien escriben) es un hombre preocupado por la suerte de los inmigrantes, contestatario a veces, visionario otras, nos envía en sus Correos de Salem por Internet sus cartas, sus notas y sus denuncias para que los que no nos hayamos despertado, abramos los ojos y nos demos cuenta de la realidad tan difícil que es ser inmigrante y sus consecuencias buenas y malas, dolorosas y felices, complicadas y contradictorias.Esta pequeña nota después de tantos días de silencio obligatorio, es simplemente para darle la bienvenida a nuestro invitado, para decirle que las puertas de Miami están abiertas para él, y que gracias a Memoria Cultural, podremos recibirlo y expresarle muestro respeto y admiración por su trabajo. Y para ofrecerle a Palomino un agradecimiento comunitario, por esta oportunidad y las que sé que se fabricará con esa baraja de ases que tiene bajo la manga, por abrir ese espacio tan necesario en Miami a nuevas propuestas de Latinos que nos hacen sentir orgullosos de lo que somos y de lo que intentamos fuera de la patria.A los que me leen, les pido que los acompañen, que no los dejen solos en sus esfuerzos por conquistar espacios para construir una ruta mas ancha en el único camino que redime al hombre frente al animal: El arte.
Publicado por Marta Sepúlveda Góngora

POESIA DESDE ARGENTINA DE Boris Gold

2008-02-28T17:41:00.000-08:00

Nací y vivo en Buenos Aires, tengo editados tres libros y pronto a salir el cuarto, un CD con doce poemas recitados con música de una concertista de piano y poeta y varias antologías, conjuntamente con algunos premios,escribo en la revista gráfica "Ecos" donde soy del staff.

“EN MI BARRIO...
SE DA”
Asoma su cara
redonda y grandota,
esa luna llena
sobre mi arrabal,
la cortada oscura
se viste de fiesta
y la muchachada,
se junta...a charlar.

Así era la gente
en ese, mi barrio,
destinos de pobres
y un incierto albur,
trabajo y esfuerzo
el salario magro,
y chicas suspirando
por un príncipe...azul.

Perfumadas tardes
bajo la glicina,
la rueda del mate
convoca a soñar,
la vecina buena
arrima unos dulces,
y la vida que pasa
sin mirar...atrás.

No se, pero a veces
en medio del ruido,
veo solo sombras
correr sin cesar,
con gestos huraños
dispuestos a todo,
sin saber siquiera
que van...a lograr.

Me pregunto en serio
si valió la pena,
dejar a mi barrio
por la gran ciudad,
si soy como un árbol
que se está secando,
mis hondas raíces
se quedaron...allá.

Aprendí que todo
es pura fachada,
el dinero no compra
ni amor ni amistad,
hay que ser de cuna
honesto y sincero,
en mi barrio te digo
todo eso...se da.

“EL SOLDADITO
DE PLOMO”

Yo vi con asombro
sin poder creerlo,
como un soldadito
ligero se escapó,
no quería batallas
que mataran gente,
aunque ese soldado
de plomo...nació.

Él quería en cambio
que los chicos tengan,
momentos de dicha
y un buen porvenir,
en un mundo donde
los niños crecieran,
sin violencia alguna
y siempre...reír.

El buen soldadito
en un gesto heroico,
le pidió a sus pares
desaparecer al fin,
para que no existan
soldados ni tanques,
jugar a la guerra
es algo...muy ruin.
Boris Gold

Que la infancia sea
solo cosas lindas,
y en mil fantasías
salgan a volar,
hacia los confines
del gran universo,
pues DIOS en lo alto
los ha...de mirar.

Habrá solo entonces
duendes y hadas buenas,
princesas muy bellas
y un rey bailarín,
muchas calesitas
girando sin pausas,
y caballos de madera
en casitas...de aserrín.

Esta es la historia
de un soldadito,
que aunque de plomo
tenía un corazón,
prefirió la muerte
para que los chicos,
jueguen otro juegos
de paz...y de amor.

“LA ÚLTIMA
PÁGINA”

La marchita camelia
colgando de un vaso,
nos dice que todo
cumple una función,
lo mismo que el rostro
mustio de la dama,
colgajos de vida
que el viento..llevó.

Que triste que haya
espejos al paso,
mostrando con saña
lo que hoy uno es,
una anciana apenas
que a todos molesta,
dolores y achaques
y el mundo...al revés.

Nunca lo ha pensado
que un día cualquiera,
flaquearían sus fuerzas
no serán las de ayer,
en su andar despacio
descubre con pena,
que esta película
cambió...de cartel.

En el fondo piensa
que habrá un milagro,
que sea cualquiera
la cuestión, ser feliz,
no exige grandezas
tan solo cariño,
lo daría todo
por volver...a reír.

Nadie le contesta
el tiempo tampoco,
se fue sin decirle
ni siquiera adiós,
se envolvió sumisa
en sus utopías,
hoy está tan sola
y un día...eran dos.

Que final artero
el último acto,
es una novela
que alguien escribió,
repartió a su paso
suspiros y besos,
y la última página
en blanco...quedó.
BORIS GOLD

ENTREVISTA A RENSOND SAID

2008-02-27T09:16:00.002-08:00

Renson Said, el enfant terrible de la crítica, confiesa: “No tengo más armas que mis propias convicciones”
Por Saúl Gómez e Isaías Romero

Hace 10 años salió Renson Said Sepúlveda de Cúcuta. Ocultos en algún lugar de su maleta, llevaba unos poemas con los que había quedado en segundo lugar en un concurso nacional de poesía, algunos periódicos arriesgados que editaba en el colegio y con los cuales denunció irregularidades en varios centros educativos de la ciudad. Estas denuncias le costaron el puesto a un rector, según supimos.

Pasados varios años, culminados sus estudios de literatura en la Universidad Javeriana , Renson Said es conferencista y especialista en la obra de Gabriel García Márquez y una de las plumas más osadas que tiene el país. Sus artículos de La Opinión se reproducen en varias páginas Web de América Latina y en revistas especializadas. Su blog en Internet (www.nuevolevitico.blogspot.com) cuenta con más de siete mil entradas, unas cien visitas por semana. Sin embargo, sus logros literarios no se limitan allí, ha sido llamado para realizar los prólogos de literatura universal de la editorial Oveja Negra, escribió el capitulo dedicado a García Márquez en la Nueva Enciclopedia Colombiana editada por el diario El Tiempo, e incluso, por paradójico que parezca, la misma Asociación de Escritores le llamó para realizar los prólogos de las Antologías de los Concursos Eduardo Cote y Jorge Gaitán Durán.

Es el columnista más atrevido que tiene el periódico La Opinión , ya que no escribe para buscar favores, ni para alabar a los políticos de turno, Renson tiene una posición ética, difícil de encontrar en estos días y desde allí lanza sus ataques, donde clava sus espinas en los lectores, esperando que sus palabras convoquen a una acción, que transformen poco a poco a la ciudad y sus adormilados habitantes. Recientemente en el marco de la Feria del Libro de Cúcuta varios asistentes le reclamaron públicamente por el silencio de su columna.

El columnista

-Usted, que es un estudioso de las relaciones entre el periodismo y la literatura, ¿en qué medida su formación literaria ha alimentado sus labores como periodista cultural y como columnista?

-La literatura me ha enseñado que una columna de prensa puede alcanzar la belleza estética de una obra de arte. Una columna, por su estructura, por su lenguaje, por el nuevo ángulo en que se enfoque, puede perdurar en el tiempo, pude vivir más allá de la anécdota que le dio origen. Mire usted las columnas del británico Paul Jhonson en The Guardian, o las de Albert Camus cuando escribía desde la resistencia, o las columnas de Héctor Rojas Herazo y García Márquez y verá que diez o veinte o cincuenta años después de haber sido escritas, tienen una asombrosa vigencia: se leen como si hubieran sido escritas esta mañana. Y eso es posible cuando el columnista tiene una profunda conciencia del arte. Hemingway decía que aprendió a escribir viendo cuadros de Cezanne. Pero también la música, la danza y la escultura ayudan a escribir una buena columna. No digo que mis columnas tengan la misma importancia de estos maestros, digo simplemente que la columna de prensa es un arte que exige disciplina y en la que no cabe ni el exhibicionismo ni la lambonería.

-Su columna, Vía Libre, se caracterizaba por hacer revelaciones y recordar hechos históricos que parecen olvidados pero que hacen parte de nuestro pasado y son causantes de la situación del país; en este caso recordamos cuando hablaba sobre Turbay Ayala, Uribe Vélez, George Bush, entre otros. ¿Qué consecuencias trae para su labor y para su humanidad atreverse a decir lo que todos saben y callan?

-La consecuencia la sabe todo el mundo. Muchos periodistas en este país han sido exiliados y asesinados por que sus escritos revelaron que algún alcalde además de corrupto tiene vínculos con bandas criminales. Muchos columnistas de opinión han sido asesinados o perseguidos porque se han atrevido llamar a las cosas por su nombre. Hace poco Hollman Morris tuvo que salir del país amenazado de muerte. Y Daniel Coronell y Carlos Lozano. En Cúcuta asesinaron al director de La Opinión , Eustorgio Colmenares, a Tirso Vélez y están amenazados Carlos Patiño y Gala Peña. La consecuencia de un trabajo honesto y responsable con la libertad de opinión es un atentado directo y criminal contra la vida del periodista. Sin embargo, pienso que el periodismo es el nivel más alto de la solidaridad humana, en ese sentido, agachar la cabeza frente a una amenaza y guardar silencio, no solo es traicionar su naturaleza, sino también es traicionar la memoria de nuestros muertos. Es duro decirlo, pero el árbol de la libertad muchas veces se tiene que regar con la sangre de nuestros mártires.

-En una columna dedicada al presidente Álvaro Uribe, usted afirma que Colombia y su clase dirigente hacen parte del catolicismo uribista confesional…

-Ah, bueno, lo que sucede es que Colombia ha sido siempre un país de derechas, con una clase política corrupta y excluyente, que no ha sabido y que probablemente no ha querido llevar al país a las puertas de la modernidad. Aquí todavía nos matamos por prejuicios políticos; aquí la gente se muere de hambre y vive en la miseria pero en época de elecciones los políticos les llevan las urnas a los basureros para que voten. Hay zonas del país donde la gente vive en la época de las cavernas, sin luz y sin agua, cocinando con leña. Y eso es así porque a la dirigencia de este país lo único que le importa es conservar sus privilegios. Y el gobierno de Uribe, que se parece mucho al gobierno de Turbay Ayala y aún más al de Mariano Ospina Pérez, ha logrado una alianza criminal entre la derecha armada, la iglesia católica y unos cuantos propietarios que han sumido en la pobreza y en un mar de sangre a miles de colombianos. La alianza de la iglesia con los paramilitares se explica por el hecho de que los paramilitares combaten a una guerrilla comunista y atea que de alguna manera representa una amenaza para la fe cristiana. Pero todo esto viene orquestado desde arriba, desde un presidente que se cree enviado de Dios, que se cree un salvador y un Mesías. Y es probable que lo sea, pero no de los pobres ni de los desplazados, sino de la clase política.

El periodista

- Usted ha entrevistado a muchos escritores de la talla de José Saramago, García Marquéz, Ernesto Cardenal, Antonio Caballero, Gay Talese por sólo mencionar algunos. Frente a un trabajo periodístico como éste qué recuerdos agradables quedan…

-Pues, mire, el género de la entrevista me ha servido para conocer a la gente que yo admiro. Personalmente no me gusta la entrevista desde el punto de vista del trabajo: desgrabar, editar, titular, en fin. Soy muy perezoso para eso. Sólo hago entrevistas cuando me encuentro con un escritor cuyos libros me han gustado y decido entonces buscarlo para hablar de literatura. Eso explica que tenga muchas entrevistas que no he publicado todavía: con Héctor Rojas Herazo, Leandro Díaz o Antonio Caballero. Pero tampoco es que estén completamente inéditas, porque muchas de ellas las he convertido en artículos.

-Qué entrevistas le faltan… cuáles se le dañaron en el camino.

-Muchas. Un día me encontré en una calle de Bogotá con Gustavo Ibarra Merlano, el hombre que más sabía de griego en Colombia y el que había corregido La Hojarasca , de García Márquez. Yo le dije que quería entrevistarlo y él me invitó a que hiciéramos la entrevista ahí mismo, en un café de la séptima. Pero era viernes, cinco de la tarde y la rumba estallaba en las tabernas. Le propuse, entonces, que dejáramos la entrevista para el lunes siguiente y así yo tendría suficiente tiempo para pensar. El maestro Gustavo estuvo de acuerdo y cuando llegó el lunes leí en la prensa muy temprano que Gustavo Ibarra Merlano había muerto ese fin de semana. Algo parecido me sucedió con Eligio García Márquez y Zapata Olivella. Aprendí que en el periodismo las cosas no hay que dejarlas para mañana porque mañana no existe. Y con respecto a su otra pregunta, me gustaría entrevistar a Concha Buika, que no es escritora, sino cantante de jazz, y combina ritmos del flamenco y de las bulerías en una voz que no es de este mundo. Además es dueña de una belleza inverosímil.

El critico Literario

-Usted es un buen lector de poesía, y ha escrito sobre poetas de la talla de Montale, Eliot, Rilke, Cardenal, entre otros, esto ha ayudado a la formación de jóvenes escritores, en nuestra ciudad y en otras oportunidades ha participado en talleres de formación y mantiene correspondencia con varios autores jóvenes. ¿Cuál considera que es la causa de que la actual poesía nortesantandereana, con contadas excepciones, no tenga relevancia a nivel nacional?

-Lo primero que he notado en los jóvenes poetas de Cúcuta es un afán por publicar. Y escriben de prisa, sin las lecturas necesarias, sin la disciplina y la reflexión que conlleva el oficio poético. Y viven preocupados por ganarse el concurso literario, por figurar en el periódico, y en los cócteles. Y usted sabe muy bien que la poesía es un trabajo arduo y paciente. No todos los días se escribe un buen poema. Por eso hay que tener muy claro si lo que importa es la poesía o la publicación. Tal vez hacen falta modelos, salir de la anquilosada influencia de Cote y Gaitán, y con esto me refiero a que hay que superarlos mirando hacia otros lados. Hay un poeta argentino llamado Jorge Boccanera que me parece extraordinario porque usa un lenguaje contenido y preciso en un mundo dominado por la incontinencia verbal.

-Sabemos que usted fue demandado por el abogado penalista Pablo Chacón Medina por hacer una fuerte crítica a su obra poética. Cómo va el proceso y qué consecuencias trae para los pocos críticos literarios que tiene la ciudad, que los escritores no permitan el libre ejercicio de la crítica.

-Mire, la verdad yo he estado muy ocupado y no he tenido cabeza para esto. Ahí está mi abogado que trata de buscar una solución. Pero le puedo decir que esta demanda se analiza desde dos puntos de vista: primero, que Colombia sigue siendo un país de leguleyos que quieren llevar todos los problemas, incluso los académicos y poéticos, a un plano jurídico. Y segundo, que Chacón Medina no ha sido honesto consigo mismo cuando en sus columnas predica la libertad de expresión y se autodenomina humanista, pero al mismo tiempo da muestras de intolerancia y ceguera intelectual. Lo que hace Chacón Medina es peligrosísimo para la libertad de opinión y la libertad crítica. Incluso es peligroso para él mismo y no se ha dado cuenta.

-Por qué asegura que es peligroso para Chacón si fue él quien interpuso la demanda.

-Porque yo he leído sus columnas y muchas de ellas son todo eso que él me endilga: injuriosas, insolentes y menoscaban el patrimonio moral de las personas. Mire, aquí tengo una columna de Chacón Medina publicada en La Opinión en el año 2003 contra el presidente de Venezuela Hugo Chávez. Aquí dice que “Chávez es un payaso con ínfulas de ser la reencarnación del máximo prócer de América”. También dice que es “un papagayo de colores rechinantes”, que tiene una “verborrea de vulgar hojarasca”. Y lo trata de “Bolívar de plomo” y “vulgar imitador” de Bolívar. Y hasta donde yo sé el Consulado de Venezuela no lo ha demandado por injuria y calumnia. Chacón Medina tendrá sus motivos para asegurar que Hugo Chávez es un completo payaso, así como yo tengo los míos para pensar que él es un mal poeta.

-Sabemos que Chacón Medina pide una suma de 500 millones de pesos por indemnización ya que su columna le causó daños personales. Sería la primera vez en la historia que un crítico es tratado de esta manera al referirse netamente a una obra literaria, ¿existe la posibilidad de que Renson Said haya pretendido un daño moral y profundo en la persona del respetado penalista?

-Estoy de acuerdo con el primer razonamiento de su pregunta: es la primera vez en Colombia que sucede algo semejante. Pero, ¿daño moral? Pablo Chacón lo que quiere es plata. Pero la cosa va más allá: él tuvo la oportunidad de contraargumentar desde la tribuna de su columna, y si no lo hizo es porque sabe muy bien que yo tengo la razón. Lo que pasa es que me está usando como chivo expiatorio para demostrarle a sus clientes que todavía tiene poder. Y me elige a mí como blanco porque sabe que yo no tengo más armas que mis propias convicciones. Jamás he injuriado a nadie, ni le dicho a nadie que es un vulgar payaso, como Chacón ha dicho de Hugo Chávez.

INVITACION MILCIADES AREVALO

2008-02-27T09:16:00.001-08:00

Corporacion sociedad de la Imaginacion invita a los editores,
impresores, escritores y poetas colombianos a participar en la Feria
Internacional del Libro de Bogota a realizarse del 23 de abril al 5
de mayo y pone a su servicio el Stand de SOCIEDAD DE LA IMAGINACION
Autoires-Editores, para la exhibicion y venta de libros y revistas de
literatura. Se recibiran maximo 5 libros, de acuerdo a las
condiciones establecidas por la Càmara del Libro.
Cualquier informacion sirvanse solicitarla a: Milciades Arèvalo.
Carrera 3 No. 10-89 La Candelaria- Bogotà. Cel No. 312-376-8380.

Cordialmente, Milciades Arevalo
Representante Legal.

COLABORACION HAROL ALVARADO TENORIO

2008-02-27T09:16:00.000-08:00

La poesía en Colombia ha dejado de existir
Por Harold Alvarado Tenorio

Hasta bien entrado el siglo XX la poesía “colombiana” siguió obedientemente los dictados del romanticismo hispánico y el modernismo rubendaríaco, en dos de sus mejores exponentes, Julio Flórez [1867-1923] y Guillermo Valencia [1873-1943], los poetas de la Guerra de los Mil Días, cuando durante tres años en los campos y las ciudades cientos de miles de hombres dejaron viudas y huérfanos a cientos de miles de mujeres y niños. Flórez lloró a las amadas infieles, los despojos mortales de los sacrificados y el alcohol, mientras Valencia tallaba en versos de mármol el dolor de la existencia y las heridas del pecado de la carne. Desde entonces el poema “nacional” es Todo nos llega tarde:

Todo nos llega tarde... ¡hasta la muerte! /Nunca se satisface ni se alcanza /la dulce posesión de una esperanza/ cuando el deseo acósanos más fuerte. //Todo puede llegar: pero se advierte/ que todo llega tarde: la bonanza, / después de la tragedia: la alabanza /cuando ya está la inspiración inerte.// La justicia nos muestra su balanza/ cuando su siglos en la Historia vierte/ el Tiempo mudo que en el orbe avanza; //Y la gloria, esa ninfa de la suerte, / sólo en las sepulturas danza. / Todo nos llega tarde... ¡hasta la muerte! [Julio Flórez]

Luego de la pax romana impuesta por los vencedores, en plena postguerra un iluminado trató de cambiar el estado de cosas y propuso una república liberal que nos dejara a las puertas del progreso. Alfonso López Pumarejo intentó durante dos gobiernos transformar a Colombia en una nación moderna y democrática y fue entonces, cuando en esa caja de Pandora, surgieron León de Greiff [1895-1976], Jorge Zalamea [1905-1969], Aurelio Arturo [1906-1974] y el basilisco que sumiría el país en otro baño de sangre, donde tienen origen todos los males que padecemos.
Alberto Lleras Camargo dio la espalda, desde dentro, a la Revolución en Marcha de López Pumarejo, causando el crimen de Jorge Eliecer Gaitán, el 9 de Abril de 1948, y con su simpar complejo de inferioridad ante los norteamericanos y su modelo capitalista, extrajo de su manga e impuso a la nación, en medio de una guerra civil que dejó mas de 300.000 muertos, el Frente Nacional --[una componenda política y electoral entre liberales y conservadores vigente entre 1958-1974]-- que deshizo los partidos, erigió la corrupción como instrumento de gobierno y obligó a las clases medias y obreras a buscar en el transgresión, la fechoría y la guerra de guerrillas, las únicas formas posibles de subsistencia.
Musicólogo, ajedrecista y mago de los números; alto, hercúleo, rojizo, barbado, con sus trajes deshilachados y los bolsillos repletos de papeles, con burla e ironía, olvidadas sintaxis, palabras envejecidas, neologismos y arcaísmos, León de Greiff urdió otras galaxias, verbales y mágicas, donde sobrevivir a las mezquinas realidades de los años de entreguerras. Escéptico y sensual, levantó un universo de fantásticos personajes, con su flora y su fauna, y un lenguaje irrepetible para celebrar las cosas y los seres de ese mundo ilusorio.
Voraz lector y dueño de un carácter sin par, Jorge Zalamea participó al lado de Gerardo Molina, Diego Montaña Cuellar y Jorge Gaitán Durán [1924-1962], en la revuelta popular contra el asesinato de Gaitán, exiliándose luego en Buenos Aires, donde publicó El gran Burundú Burundá ha muerto, -una deslumbrante sátira poética contra los tiranos- e hizo valiosas traducciones de Perse, Valery, Sartre, Eliot o Faulkner. Sin el tono de Zalamea mucha de la narrativa de García Márquez, Rojas Herazo, Zapata Olivella, Álvarez Gardeazábal y otros sonaría a sordina.
Aurelio Arturo, que llegó a Bogotá en el lomo de un caballo desde su lejana provincia del sur, publicó Morada al sur, trece poemas que le han convertido en el poeta elegíaco más estimado por los colombianos. Su obra, desconocida en vida, es recordada y repetida en voz alta por la juventud.
Luego de casi medio siglo de expectativas los intelectuales progresistas, los obreros y los campesinos que habían participado desde el fin de la hegemonía conservadora de los años treinta en las luchas populares, se encontraron sin futuro. Las fuerzas reaccionarias, los esquiroles y los oportunistas hicieron de las suyas negando cualquier posibilidad de acceso al poder a toda una estirpe, que conoceríamos como Generación de Mito, de la que hacen parte algunos de los más importantes intelectuales del siglo pasado, como Camilo Torres Restrepo, Eduardo Ramírez Villamizar, Fernando Botero, Gabriel García Márquez o Rogelio Salmona.
Expresión de las ideas, gustos, fobias y anhelos de esa generación, fue Mito, la revista que Jorge Gaitán Durán fundó a su regreso de Europa, luego de varios años de exilio. Una revista que como la española Laye, más que cuestionar llanamente los hechos políticos, sociales y culturales de su tiempo, mostró a los colombianos que había otros mundos y otras maneras de entender la realidad, más allá de la barbarie e ignorancia que les rodeaba, desde el poder y desde el fondo de la miseria de miles de compatriotas. En Mito publicaron Borges, Paz, Carpentier, Cortázar, Brecht, Luckács, Baran, Cernuda, Durrell, Navokov, Caballero Bonald, Genet, Sartre, Camus, Robbe-Grillet, Simon, Sarraute, Miller, Heidegger y se frecuentaron temas que interesaban a la juventud como el cinematógrafo, el sexo y las drogas, revelando los hilos que manipulaban la provincial cultural colombiana, mostrando sus deformaciones y vínculos con los sectores mas retardatarios de la iglesia, la clerecía y los partidos políticos.
Jorge Gaitán Durán con sus escasos treinta y siete años, ejerció un magisterio comparable al de Barral, Gil de Biedma o Caballero Bonald, el brasileño Ferreira Gullar o Juan Liscano, el venezolano. Gaitán Durán imitó en su juventud los estilos y quizás hasta los motivos del piedracielismo carrancista, a quien insólitamente admiraba. Pero luego, cuando entró en comercio con la literatura francesa, en especial con Camus, los cahiers fueron su principal ocupación y del ejercicio de esas reflexiones saltó a la poesía. Poeta de la existencia, es decir, de la consunción de la muerte a través de la vida, sus mejores poemas están reunidos en libros como Asombro, Amantes y Si mañana despierto.
Para 1958, cuando Gonzalo Arango [1931-1976] divulgó el primer manifiesto Nadaísta, Colombia era ya un país en ruinas. La dictadura de Gustavo Rojas Pinilla había concluido la tarea delicuescente de Mariano Ospina Pérez, Laureano Gómez y Roberto Urdaneta Arbeláez, mientras la clase dirigente se disponía a repartirse el presupuesto nacional y la libertad de asociación y expresión, de manera paritaria, en los futuros veinte años. La dictadura instauró el culto a la personalidad, la censura a la prensa, creó la Televisora Nacional como su principal instrumento de propaganda, asesinó estudiantes, voló barrios enteros con dinamita y masacró a sus opositores en corridas de toros.
Alberto Lleras Camargo y Laureano Gómez, que inventaron el Frente Nacional, procedieron a desmontar la cultura colombiana desde sus mismos cimientos, y con la ayuda de un puñado de intelectuales de “izquierda” y el liberalismo, borraron primero la memoria colectiva, la historia y las literaturas, a fin de crear un nuevo estado donde los colombianos guardaran silencio, pasaran hambres inmemoriales, ningún pobre pudiese ir a la escuela y todo el país, pero especialmente las mujeres, se sometieran al control de la natalidad. Lo que llevó a la creación de la más grande república del narcotráfico jamás imaginada, cuando una minoría de malhechores iba a elegir venalmente a Julio César Turbay, Alfonso López Michelsen, Belisario Betancur, Virgilio Barco, César Gaviria Trujillo y Ernesto Samper, cambiaría el centenario estatuto para no ser extraditados y serían los únicos capaces de desmantelar ideológicamente a las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia [FARC], haciéndoles socios. A todo ello contribuyó de día y de noche, la batahola, garrulería, el narcisismo, chabacanería y oportunismo de los adeptos de Gonzalo Arango. Entre 1956 y 1968, años de alza del Nadaísmo, Colombia vivió la más grande recesión cultural de su historia.
El Nadaísmo fue el anverso de Mito. Esta significaba la cultura, aquel fue la barbarie. Mientras Gaitán Durán publicaba la revista más importante que haya tenido Colombia, Gonzalo Arango y su pandilla quemaban libros, se endiosaban a sí mismos y servían de taparrabos y lameculos del Frente Nacional. Los nadaístas son hoy, con alguna notoria excepción, miembros del estatu quo y sus sacamicas nocturnos.
Autor del libro de poemas más notable de la segunda mitad del siglo XX, Jaime Jaramillo Escobar [1932], quien fungió como nadaísta junto a Armando Romero, Mario Cataño, Darío Lemos, Pablo Gallinazo, José Mario Arbeláez y Juan Manuel Roca, concibió y redactó los cuarenta y cuatro desencantados textos de Los poemas de la ofensa [1968] a la manera de los versículos bíblicos, con un tono exuberante, rico y sentencioso, tiznado de ironía y quizás como exorcismo a los cotidianos apocalipsis que vivíamos entre el fango de clericalismos y leguleyadas restauradas por el Frente Nacional, cuando cada mañana cientos de hombres y mujeres campesinas eran acuchillados y mutiladas, entregados a sus dolientes con sus sexos en las bocas y los vientres abiertos.
Desde entonces, hasta sus libros más recientes, los argumentos que han interesado a Jaramillo Escobar bordean zonas como el regusto por lo mórbido, la vida errante y marginal, los climas tropicales, la exaltación de los comportamientos y formas de la belleza de la raza negra y la burla y el sarcasmo de las pasiones eróticas. Los decorados de estos asuntos serán unas veces lugares de miseria y ruina, abandonadas estaciones de ferrocarril, viejas y empolvadas y mugrientas oficinas estatales, prisiones, remotas playas paradisíacas y calurosos lugares de la selva y el mar Pacífico, que ofrecen al poeta una comunicación directa con el corazón y la medula de la poesía.
Paradójicamente, durante esos años triunfales del Frente Nacional, en medio de las rebeliones estudiantiles, una nueva generación de poetas surgía, principalmente, de las aulas universitarias como respuesta a la mascarada de los adeptos a Gonzalo Arango. Lectores de Borges, Paz, Kavafis, Cernuda, los poetas de la experiencia españoles: Ángel González, J.M. Caballero Bonald, Jaime Gil de Biedma y los colombianos Arturo y Jaramillo Escobar, los ahora llamados miembros de la Generación desencantada se refugiaron más que en sí mismos, en la cultura y las tradiciones que había roto el Nadaísmo. Fue en Aurelio Arturo, el elegíaco poeta ignorado y postergado por los ruidos del Piedracielismo y la fanfarria publicitaria de Álvaro Mutis, donde depositaron todas las apuestas de su futuro, que hoy ciertamente ha llegado.
Registros y movimientos que una novela de culto, Sin remedio, de Antonio Caballero Holguín [1945], ha dejado para la historia. Ignacio Escobar es la viva representación de esos nuevos poetas desilusionados, hijos o nietos de la oligarquía y la clase media, que asistiendo a la universidad viven aturdidos por una realidad que no terminan por entender y por ello se refugian en la poesía y sólo rinden culto a ella. Escobar recorre casi quinientas páginas pensando en la complejidad de la creación poética sometido a los vaivenes de una vida social inocua y frívola. Y sin embargo, como el protagonista, los poetas desencantados cruzan las noches buscando amantes, se reúnen clandestinamente para conspirar con trotskistas y maoístas, visitan, luego, las oficinas de sus parientes funcionarios pensando en que podrán tener mañana un cargo público o serán, por qué no, embajadores y emisarios de la “cultura colombiana”. A esa Generación desencantada pertenecen José Manuel Arango [1937-2002], Giovanni Quessep [1939], Elkin Restrepo [1942], María Mercedes Carranza [1945-2003], Raúl Gómez Jattin [1945-1997] y Juan Gustavo Cobo Borda [1948].
Aplicado lector de Aurelio Arturo y de Emily Dickinson, José Manuel Arango erigió un árbol de palabras que decían callando, con una atmósfera de sugerencias, que dibujan en la imaginación del lector el mundo ofrecido. Arango es testigo del paso del tiempo y sus transformaciones del mundo. Aguas, vientos, miradas, palpitaciones del corazón y de la carne, su voz nueva y milenaria fue la primera y contundente respuesta de la nueva poesía a la barbarie instaurada por los secuaces de Gonzalo Arango.
Giovanni Quessep representa el retorno a ciertas concepciones del poema que parten del Nocturno de Silva y tienen su cumbre en Morada al Sur, de Arturo. Para Quessep la poesía es la consubstanciación de otras posibles realidades que se opondrían, mediante la encarnación de las leyendas y las fantasías del hombre, a un mundo de crueldad, miseria y hambres que es la historia del hombre. Un mundo hecho de la derrota del hombre por los dioses. Apolo y Dionisos presiden con toda su fuerza y equilibrio esta poesía. El fuego y el canto de Orfeo también, pero siempre la duermevela del ensueño conduce la vida y lo real.
Elkin Restrepo, quien militó con cierta ingenuidad en el Nadaísmo, pronto descendió su mirada al interior de los actos y derivas de la vida cotidiana, hurgando en la intimidad y la conciencia de los otros merced a un ejercicio de crueldad consigo mismo. Restrepo no mira sino que congela los momentos de tedio y horror de nuestras vidas. En La visita que no pasó del jardín, uno de los libros más extraños de la poesía escrita en Colombia, hay un lirismo y elegía dignas de la conciencia luminosa de Larsen, donde todo sucumbe, como esas mudas respuestas al ir y venir de nuestros sentimientos y los deslumbramientos del poder.
J. G. Cobo Borda, autodidacta, editor y diplomático, reúne en su curriculum vitæ, con lujo de detalles, las características de la Generación desencantada. Lector de Kavafis, Borges y Paz, sus mejores poemas son una mirada sarcástica y cursi de la vida y la historia de su ciudad y su clase. Cobo Borda es una patética encarnación del protagonista de Sin Remedio. Todos los poetas son santos e irán al cielo (1983), publicado en Buenos Aires cuando se desempeñaba como emisario del espantoso gobierno de Belisario Betancur, es uno de los libros definitivos de la época.
El triunfo del narcotráfico y la escalada de la guerra civil entre guerrillas y paramilitares ofreció a un sector de la inteligencia colombiana la oportunidad de entrar en escena con beneficios y resultados que nunca se habían conocido. En los primeros años ochentas se crearon La Casa de Poesía Silva y El Festival de Poesía de Medellín, dos de las instituciones que hicieron de la poesía el más grande espectáculo de nuestro tiempo. Filmes, videos, seriales de televisión, grabaciones, lecturas públicas, seminarios, todo ha servido para prorratearse los presupuestos municipales y de los ministerios. En ningún otro país del mundo ha servido la poesía tanto a los políticos de la guerra en su ejercicio del poder. Y como nunca antes, la inopia de la poesía ha escalado hasta las profundidades de la ignorancia y ordinariez. Instrumentalizada y pervertida como oficio y como forma de vida, la poesía, sea colombiana o no, en Colombia ha desaparecido y no parece dar señales de vida en un futuro inmediato. Porque como nunca antes, distritos y gabinetes, secretarias de cultura y empresarios del capital han invertido desmedidas sumas de dinero para hacer brillar la lirica como una joya más de la pasarela y del entretenimiento contemporáneo. Los poetas colombianos crecen ahora como palmas y desaparecen como cocos, según el criterio del manipulador de turno, d´habitude poeta él mismo. Hoy son más de medio centenar de vates vivos y muertos los que ostentan en sus faltriqueras más de un laurel del erario público, pero nadie, literalmente, nadie, recuerda sus nombres ni lee sus versos.

MAS DE LARRY MEJÍA

2008-02-24T12:12:00.001-08:00

Mamá ¿donde están los juguetes?

... y la paz, y el amor, y todo aquello que nos hace recordar, y los recuerdos, o por lo menos la natilla, y la vida, porque de un momento a otro esta procesión de zombis folklóricos nos inunda con su tono áspero en melodía de villancicos, con sus masivos asesinatos de marranos, con su abierta declaración a la ignorancia.
Colombia hija de puta ¿por que tan orante? Pásenme una pandereta, yo no tengo ni un viejo tambor, Colombia santísima Colombia, te lloramos de felicidad.
Hace un par de días en la casa de un amigo me estiraban con las manos llenándose de luto, el diario El País, con la “desgarradora” imagen, de la “desgarradora” Ingrid, al diablo mi señora, “que está muy flaca” decían los unos “que pobrecita” repicaban los otros, pobrecito, pobrecito el diablo que no le celebran su natividad.
No supe que decirles a mis amigos, que cobardía la mía, ¿que les podía decir? aquí nos estamos muriendo todos y se preocupan por una política que siempre fue anoréxica, y ahora simplemente no tiene un sastre comprado en Italia, ni usa Carolina Herrera, pobrecitos los secuestrados que andamos por las calles evitando matar al primer hijo de Colombia que se nos cruza, “pobrecitos los reinsertados” pobrecito el diablo que no alcanzó a misa, mierda de mojigatería este país tiene huevo, tiene uno que ser malo para ser tenido en cuenta, por que no pensar mejor en el que nunca fuma, vende, tranza, compra, solo pensamos en lo que ya dejaron de fumar, comprar, vender, tranzar, o por lo menos eso es lo que nos dicen por televisión, que ya lo dejaron, pero valla uno a saberlo.
Más y más cuentos, nuevo alcalde, y esa ilusión de los pobres, pobres, pobres que ponen su esperanza en el amarillo, mientras los ricos, ricos, ricos, ponen sus labios en el “amarillito” para celebrar por su victoriosa izquierda, que no es otra cosa que la otra derecha, como decía mi abuela “el que de amarillo se viste a su belleza se atiene”.
¿Donde es que van a abrir el primer hueco para el metro? Probos, virtuosos, honestos, castos, incorruptibles, honrados, ecuánimes, justos, imparciales y objetivos mandatarios, ¿donde, donde es que van a abrir el primer hueco para nuestro metro? será en el culo de las madres de los que votamos.
Esta vez pasará con el metro lo mismo que con los juguetes de la canción, en un año bis una vez más.

COLABORACION DE MAURICIO ALDANA

2008-02-24T12:10:00.000-08:00

Las cucarachas heredarán los restos de la tierra

"Ha cruzado divina y desnuda.
Es la Forma, es la Forma, es la Forma.
El artista sujeto en la Norma,
la llama en su ayuda."
Gerardo Diego

Caminando al lado de alelados dinosaurios que no saben si la luz que ven venir del cielo

es un pájaro, es un avión o es superman. Los pelos antenas de sus cuerpos advierten la

llegada y la celebran como la profecía encarnada que finalmente les traerá la oscuridad

que persiguen con tanta prisa al igual que las polillas fundamentalistas que se inmolan

desde la antigüedad. Es paradójico como su mierda puede ser o bien un ángel de vida o

un mensajero de la muerte. En la tierra inmaculada fluyen dentro de los sistemas

articulados; en la tierra que pulula de una plaga bípeda fuera de control se esconden en

sus madrigueras y silenciosas dejan bombas minúsculas que han de arrodillar a los

gigantes.

250 millones de años contra 2.5 millones de años. En la apuesta de la sobrevivencia no

habrá un corredor que juegue en contra. El cerebro humano, el traspaso de información

a través de un sistema simbólico, la cadena continua, el lazo que eleva una cometa o ata

y mata. El espanto ante el vacío, ante la nada, ante la certeza de la ausencia de

certezas.....AAARRRRRRRRRRRRRRRRRRGGGGGGGGGGGGGGGGGGG

No se nos deja por mucho rato danzar con el fondo

para cubrirlo

en un parpadeo

con una pesada colcha de continuaciones

Inesperados reflejos

Destello en el telar

Un vistazo al absoluto

Puentes serpientes

Historias voluntarias

Navegar

Somos más que hablar

Cuerpo

Hogar

Amar

Infección en evidencia

Simbiosis

Libre albedrío

Superorganismos

Uno y Uno

Gregario andar

Mudos ante la esperanza de mudas en un cuarto de tensiones invisibles que hacen los

muros del mundo sin sorpresas, se entregan al compulsivo atosigamiento de un espacio

que crece inversamente proporcional al tiempo. ¿ es el satori la cabeza de un perro ?

He visto a un perro callejero

Sin saberse víctima

Caminar horas enteras

Horas enteras caminar

Enteras eras enteras

No ora

No hora

Ahora Ahora Ahora

Nada es extraño

Todo es extraño

Extrañes y silencio

Un perro callejero

A las cucarachas jamás se les estanca su exoesqueleto cuando no sienten el apremio de

crecer sino que crecen. De andar fetando y dormitando refugios el hombre de los

medios masivos ha pretendido no crecer ignorando el impulso del cambio y quiere ,

como una ballena varada en la orilla de cualquier playa, morir ahogado bajo el peso de

sus convicciones que recrean de la nada una malla electrificada a su alrededor.

Max , el perro de mi parcero, era mi parcero también. Era un perro juerguista. Era lo

más cercano a un prohombre. Todos sus días fueron una sola vibración de presentes, no

sabía de la tensión entre las esencias y las apariencias, comía cuando tenía hambre,

tomaba cuando tenía sed, culeaba cuando quería y casi siempre quería. Algo que le

fascinaba era correr como un demente, revolcarse en el pasto y volverse una mierda

dentro de cualquier barrial. Murió en su ley, aprehendiendo el mundo....un buen día se

intoxicó sin culpa cuando un infeliz con el sentido común de una ameba decidió

acabar con las ratas del barrio.

“ Con el tiempo te volverás como ellos y no recordaras nada” ( Pág. 22 )

La mirada de un niño

que poco a poco se entera

como el juego de los viejos

no es juego sino pesadilla,

observa a todos

y en su cabeza

ya se van formando dos

Encerrados en ámbar....silenciosos....perfectos....el deseo amordazado....El afiche de

Laika debajo del vidrio del escritorio del oficinista quien la mira y luego suspira

contemplando una ventana dibujada en la pared. –“¿ Por qué no fui Laika?....Me hubiera

importado un culo morir en esa empresa con tal de mirar la tierra desde lejos..lejos de

esta horda de esclavos del vudú occidental...”- se dice a diario mientras trae a la

memoria la escopeta con la que piensa matar a uno de los jinetes del Apocalipsis para

robarle su caballo volador...

Compañero de la soledad.....robado de su manada...

En la desdoblación conciente de las máscaras en más máscaras se convierte en

hechicero medico brujo chamán programador – suena de fondo Ambición Eterna de

Thievery Corporation- candomblero y se cura bañándose los reflejos con su flujo

irrepetible....

They are not cruel; they're in a state of high indifference.

Hacemos el odio

Expiamos demonios

Ahogamos el llanto

Respiramos ocre

La vida embromamos

Los buitres sonríen

Cuando terminamos

Los escupimos

Nos soportamos

Hola Gahia......no sé porque lo dicho te ha llamado a llorar.....ese es justamente el

meollo del asunto.....un asunto con censura cósmica....nadie lo puede llegar a

imaginar.....ese espacio es de nosotros y es independiente del tiempo.....hay voces

invitadas y no invitabas, pero igual les es imposible saber de lo que hablamos y de lo

que no....sus intuiciones sólo se remiten a lo que han visto en pantallas.....esto sólo lo

puedes entender tú.....el resto tienen de que ocuparse y si lo hacen estarán ocupados

haciéndose nacer....Este no puede ser monólogo.....

El perrito pendiente de cuando le envío otro pedazo de la hogaza que devoro......la boca

abierta, la lengua por fuera, como sonriendo con los ojos; otro animal con

visiones.....Mirá como hago el gesto con la mano como que esconde un regalo para

abrirse como una flor con cuatro pétalos dormidos y el del medio levantado.....La risa de

que una vez inoculado se adquiere la mayoría de edad para cagarse en la inocencia....esa

risa que está pegada a los huesos....ese rictus disfrazado de sonrisa....

Nos miramos a los ojos con un perro......ese día el hambre no era de comida.......ese día

nos abrazamos en las brazas de la ausencia de palabras....Es como quitarle un tumor a

un espectro que se convierte en objeto y espectador mientras suspira descansado...

“¿No quieres acaso copular sobre un lecho de muertos?” (Pág. 62 )

Hibernar viejos cielos

Nuevos latidos

Cráneos antiguos

Pasajes de huesos a nuestro paso crujen

Mirada al sepulcro

Flores tristes y pálidas

Restos olvidados

Restos de historias no contadas

Restos de lágrimas que corrompen las lozas

Entre las redes, silencio

Tenso equilibrio sobre las redes

Reptando en las redes

Mil y una redes

Respirando odios

Respirando descartadas inocencias

Creaciones de miedo

Creaciones que anclan

Mentiras de etiqueta

Mentiras que torturan

Mentiras heredadas

Costras macilentas

Unamos nuestros gritos

Encendamos la hoguera

Mis llamas Tus llamas

Purifican Expían

Cremando al cadáver

Cenizas y olvidos

No aparentes

Reales....

“ Me llamo isla. Me estoy volviendo otra cosa. Tal vez una mujer. ¿Puedes meterte por aquí?”

Habitación

La misma donde creamos
Siempre
Antes
Después
Jamás
Luego
Luego

Ahogándonos
Arrastrándonos
Asesinándonos

Visto desde afuera

Que extraño animal
Que extraño animal

Un anillo en un espejo que se refleja en un prisma reflejado en un espejo ha creado el pasado y el futuro en un parpadear........una serpiente con anillos de color imaginados, anillos que se van cerrando poco a poco o muy despacio creando colas y cabezas que se aferran del lugar...describen sus voces circuitos cerrados que se repiten y se repiten sin cesar de querer primar....

Cuando estoy solo y parezco estar con dos

Al hablarlo

Tres ya son

Crecimiento estúpidamente exponencial

Así

Cíclicamente

Hasta rozar un agujero de gusano

Atracción de los seres

Total

Centrífuga

Fuera del juego

Ansias y ahogos

Océano

Abrazo

Millones de gritos

Éxtasis

Uno más o No más

Igual

Uno

Un reflejo más

Volver a comenzar

Quizá

Que más da...

Aprovechan la noche, mientras los otros duermen, para latirse las primeras noticias.....vidas paralelas....

Unos perros jugando póquer y fumándose un amanecer como bípedos bohemios ajustando el tono de sus ladridos para darle profundidad a la monocromática idea de un Francis Crick que dice que todo dolor y toda alegría, todos los recuerdos y la ambiciones, todo sentido de identidad personal y libre albedrío no son más que el comportamiento de un conglomerado de células nerviosas, algunos mueven la cola nerviosamente y le ladran a sus evidencias exclusivas.

Dame la patita.......galletita¡¡ Da unas vueltitas por el piso.....galletita¡¡ Hazte el muerto...galletita ¡¡ Abre la boquita...ostiecita ¡¡ Dame tu platita...mentirita ¡¡ Cierra los ojitos...muñequitas...Que lameculos que son los perros se comentan dos señoras que hace fila para un evento...

“ salta, más arriba, salta. Ya pronto nos saldrán alas para escaparnos.” (Pág. 55) Mirá como salivan mientras ven como otros a hurtadillas mayusculadas cocinan en el caldo cósmico de energía primordial que Wilhelm Reich llegó a fletar. Pavlov ha graduado a los arquitectos que se encargaron de dividir el océano para luego cobrar la sutura de la unión...Suena una campana.....ya como géiseres escapa el agua por mis poros.... “Cierto que puedo ser tu amigo?” le pregunta el gozque al Alfa....

El diálogo de la búsqueda de la experiencia cumbre, tan burda y circular manera de

rellenar vacío

La belleza fantasma de compartir la vida en un mito

Silencioso fantasma

Calor de los cuerpos

Mágicamente aparece

Mágica Mente

Mitológico ser

Camino por caminar

Camino

Sin destino

Arrogante interrogante

Camino

Espinas de papel

Camino

Camino Vacío

Vacío Camino

Caminos

Caminos

Os Nos

Camino

Sé del juego del lenguaje que apresa

Se del juego del lenguaje que apresa

Qué qué?

Cuando en sueños miraba lo que era

Cuando en sueños soñaba que no existía

Cuando en sueños soñaba que te conocía

Cuando en sueños soñaba imágenes mías

Cuando en sueños soñaba que el tiempo moría

Cuando en sueños soñaba mil lenguas que ardían

Cuando en sueños soñaba que sólo bastaría

Cuando en sueños soñaba imágenes mías

No hay tú no hay yo

Sueño en contravía

Cuando en sueños soñaba que no importaría

Cuando en sueños soñaba que al final lo haría

Cuando en sueños soñaba que en mitos vivía

Cuando en sueños soñaba que ya lo sabía

Cuando en sueños soñaba tu desnudez, la mía

Cuando en sueños soñaba canciones sin días

El mito ya vive sin mi compañía.

Un nivel más alto de programación, la singularidad cósmica que parece estar llamando al universo, una intuición que no puede ser acallada por las muchas voces transmisoras de otras historias que pululan el globo. Resistir la transformación y asumir la vocería de una nueva religión es inútil en una visión que se ha escurrido por los intercisos de los discursos camaleónicos de las ciencias y el arte y que no acepta interclusiones. El teatro como artificio que refleja la mente multiplicándose según el contemplante actuante.

Cada vez que ladran los perros recuerdo las vasijas de Pompeya que al girar grabaron en su piel voces que desconocían la eventualidad del desastre y ahora son parte de mi estereo.....igual presiento que lo mismo ha de escucharse cuando situemos la aguja apropiada en el continuo vital....
Censor conciente
El valle de la muerte
La mutación
Sensor conciente

Una obra de teatro......una obra del teatro.....del latín theatrum del griego mirar......asistiendo tus partos y asistiendo a mis partidas.....la montaña donde reposa la melancolía y se transforma en cimiente para una nueva aventura.....asisto al nacimiento que me asiste....

Los nostálgicos hijos bastardos del abismo

se desvanecen en manantiales eternamente alimentados

por lágrimas de almas anacrónicas

Y desde el nacimiento en este campo que se disfraza de eterno, han
encarnado personas que vagan toda su existencia sintiendo nostalgia por la
presencia ausencia de un miembro fantasma, su propia voz, su propia vida, su
propia obra.

Metamorfosearse Metaprogramarse Amarse Reprogramarse Recrearse Saberse Palpitar Explotar Malabrar Neuronalmente el transhumano levanta una hoja negra que mutiló al árbol de la dinámica sistémica por un parpadeo astronómico y sobre el cual los escribas habían dibujado toda suerte de monstruos que habrían de habitar en las aguas de afuera de lo habitual.

Un déjà vu al revés......siento que esto no lo he vivido....siento que esto no le he vivido.....

BIBLIOGRAFÍA

Todas las citas vienen de la obra de Fabio Rubiano.

ABRAHAM, Ralph & MCKENNA, Terence - Dynamics of Hyperspace. (eBook)

BORDIEU, Pierre. Las reglas del arte. Barcelona. Anagrama, 1997.

CAMPBELL ,Joseph. El héroe de las mil caras. Fondo de Cultura Económica.

México,1997

CHOMSKY , Noam - You Are Being Lied to (The Disinformation Guide). (eBook)
FOUCAULT, Michel. Tecnologías del yo y otros textos afines. Ediciones Paidós

Ibérica, S.A. 1991

RUBIANO, Fabio. Cada vez que ladran los perros. Ministerio de Cultura 1998.
SHELDRAKE, Rupert - Mind, Memory, and Archetype Morphic Resonance and the
Collective Unconscious. (eBook)

COLABORACION DE LARRY MEJÍA- NEGACIONISMO

2008-02-24T12:07:00.000-08:00

EL AUTOGRAFO COLOMBIANO

Lo peor del amor es cuando acaba,
cuando al final de los puntos finales
no les quedan dos puntos suspensivos
Joaquín Sabina

Los cuentos de amor son cuentos sobre cualquier cosa, cualquier cosa en el mundo, en el infinito, en el universo, más allá, o aquí en la esquina, en cualquier lugar visible o no. Digamos que este es también un cuento de amor, aunque para serlo tiene pocas de las estructuras de las que hablan lo “maestros” pero como no lo mandaré a ningún concurso y seguramente usted “hipócrita lector, mi amigo” lo leerá con el afán y la displicencia que caracteriza la vida humana-colombiana, me tomaré la licencia de escribir este NO cuento, de NO amor.

Esa frase de los puntos suspensivos de Sabína me da vueltas todo el tiempo, no se si es una buena frase, o un contentillo, no se como debo tomarla, pero la repito como oración, al igual que otras tantas, digamos que nunca he sabido que es lo mejor con el sentimiento, pero ahora tengo los suspensivos tatuados en mi espalda, no se trata del nombre de alguna conquista, ni estuve viajando en un barco por el caribe, ni unos meses en prisión, ni son mis amigos una pandilla de harlystas consagrados a la carretera, de hecho todos, tomamos siempre el servicio público, y el viernes en la noche (de las velitas) de camino a esa rutina, entrados en copas y risas, bajábamos por la 27 con tercera, en ese barrio bonito que es La Macarena, hablando de las cosas habituales, inútiles, muy de nosotros, un poco de mujeres, otro poco de los últimos discos de nuestras bandas favoritas.
Fabián, Darwin, Mario, Luís, y yo caminábamos a relativa distancia, en parejas, a veces al paso de algo que llamara nuestra atención nos uníamos para conversar sobre el hecho o la persona que hubiera atraído nuestra curiosidad, la noche se había portado bien, lo que significa que aun estábamos todos vivos y completos.
Llegando a la calle quinta yo venía solo, caminando, recordando un par de restaurantes donde hace un año pasé alegres momentos con mi amiga Elvia, mientras Fabián, Darwin, y Luis estaban unos 50 metros atrás mió, Mario por su parte caminaba muy adelante, en la esquina de la quinta apareció una pareja de jóvenes, que caminaba en sentido contrario al mío, venían discutiendo, él le golpeaba, ella lo esquivaba, él se le lanzaba encima una vez más, el habitual forcejeo de una pareja de novios, la relación típica colombiana, trago, viernes, discusión, malos tratos, y en fin, la cadena alimenticia completando su ciclo de inefable violencia. Cuando pasaron a unos metros míos, yo que tengo algún complejo de velar por los intereses de los menos favorecidos, alcé mi voz en un asonante reclamo contra el joven que ultrajaba a la señorita en cuestión.
Después de eso lo único que recuerdo es a ella tapándome con su chaqueta blanca la cara mientras el desenfundaba un cuchillo, y yo llamaba a mis amigos quienes se aprontaban al baile nocturno de las puñaladas y de entregarle la vida a cualquier hijo de vecino por nada, por todo, por lo mismo, por Colombia, por la fatalidad de nacer en esta tierra del olvido. Solo nosotros estábamos desarmados, y solo yo no podía ver, luego vino el calor en mi espalda, las figuras que se desvanecían en mi mente, la imagen de Luís corriendo tras mi agresor, la mujer haciéndole frente a los golpes que él le lanzaba, y los ruidos imperceptibles de la ciudad metiéndose por mis oídos como más cuchillos que venían a por mi.
Gracias a Luís fue capturado el delincuente, y gracias a la policía puesto en libertad minutos más tarde, mientras yo me debatía la vida en el CAMI de La Perseverancia, donde para ser consecuente con la frase popular “subí de a pie y bajé en ambulancia”
No se cuento tiempo pasó, ni cuanta sangre perdí, ni cuantas veces recordé desde el asiento de atrás de una patrulla y luego de una ambulancia, las veces que he dicho que Colombia es el peor país el mundo para vivir y el más eficiente para morir, y cosas como esa, mientras evitaba mancharle las manos a mi amigo con la molesta tinta roja que brotaba copiosamente de mi espalda saliendo a gruesos hilos entre mi camisa y un saco que compré años atrás en Quito, no recuerdo ahora la canción que empecé a cantar sé que era de Fito, quise acordarme del pasado, de cantar en una patrulla como una forma de no perder la libertad, quise un poco de güisqui cuando me pasaron a la ambulancia, pero eso solo ocurre en las novelas colombianas, me contenté con la lealtad de mis amigos y muchas, muchas luces rojas dando vueltas sobre mi cabeza y las voces de un par de estudiantes de criminalistica, que alimentaban con mi herida el morbo de sus vidas, parafraseando lo que recordaban de Lombroso, era graciosos escucharlos, a medias luces, buscando esclarecer los hechos que tan claros estaban. Sí, la sangre es escandalosa, “el criminal es un tipo malo” que grandes estupideces dice Lombroso, cuando aquí todos sabemos que los criminales somos todos, y sus patrones sirven para nada.
Luego fui trasladado al hospital donde nació mi novia, y me atendió una doctora caleña que atendía al mismo nombre de ella, Liliana Aponte, me salvó la vida su acento a chapus, y su tono a canela, el recuerdo de un sorbete de guanábana en la sexta a las dos de la tarde, me salvó la vida acordarme de Cali, de la iglesia donde me bautizaron, del Parque de la Caña y de los mayorcitos de la orilla del río, que cantan en la tarde las canciones de Goyeneche y Julio Jaramillo, me salvó la vida, las ganas de vivir, en este país hubiera sido cobarde morir de una sola puñalada, hubiera despertado risas en el velorio, y mis fieles amigos no hubieran tenido mucho tema de conversación.
Salí del hospital a las 5 de la tarde del día siguiente, pensado no se por que en mi piano, en las velas que dejé de encender, y en que tal vez aun no es el momento para dejar esta tierra colombiana de apones y sobrevivientes, quizás deba hacer más cosas aun para que cuando muera pueda resistirle a los críticos y por fin mis escritos sean tomados en cuanta como una confirmación de vida, digamos entonces que la muerte estaba ocupada con los últimos quemados de la noche de las velitas, digamos entonces que no era mi momento que gané por doble u el partido, digamos que el autógrafo colombiano que me quedó en la dorso son los tres puntos que me cocieron, los mismos de los que habla Sabína, los puntos suspensivos, del amor o el odio, que en este país terminan siendo siempre la misma cosa.

Larry Mejía.

COLABORACION DE JJ PALOMINO

2008-02-24T12:05:00.000-08:00

Entrevista a Jorge Volpi.

"Toda experiencia humana es novelable"

Por: JJPalomino*

Entre los jóvenes escritores mexicanos que firmaron el manifiesto de ruptura con el pasado literario hispanoamericano, "Generación del Crack", está Jorge Volpi. Nació en Ciudad de México en1968, estudió Derecho y Letras en la Universidad Nacional Autónoma de México y Filología Hispánica en la Universidad de Salamanca. Un trasterrado que definitivamente se quedó a vivir en España. Ganador del Premio Biblioteca Breve de Seix Barral en 1999 por su obra "En busca de Klingsor", el mismo galardón que un día ganaran Carlos Fuentes, Mario Vargas Llosa y grandes autores españoles como Juan Marsé y Caballero Bonald; definitivamente uno de los premios más prestigiosos del idioma español.
Dueño de una narrativa científica, histórica y detectivesca que cautiva al lector desde las primeras líneas, a la vez muy distante de las fórmulas similares que usan algunos autores actuales de gran promoción y poco talento. Ha escrito ya cinco novelas y algunos ensayos: A pesar del oscuro silencio (1992), Días de ira (1994), La paz de los sepulcros (1995), El temperamento melancólico (1996), Sanar tu piel amarga (1997), y el ensayo La imaginación y el poder: una historia intelectual de 1968 (1998) Recientemente visito nuestro país invitado por la organización de la Feria del Libro de Bogota para el encuentro “Generación 39”

¿Como es un día de trabajo para Jorge Volpi?

Cuando estoy en medio de un proyecto, por ejemplo ahora con No será la Tierra, puedo escribir hasta 8 horas diarias, aunque nunca en periodos de más dos horas y media, entonces ya no resisto más y tengo que salir de mi casa y dar una vuelta.

¿Alguna obra rechazada por las editoriales?

Sí, la primera novela que escribí a los 19 nunca se ha publicado. Es sobre el último día de Zapata.

¿Cómo ha sido el camino hacia el éxito y la consagración literaria?

El éxito siempre es relativo y, desde luego, no sé qué sea eso de la "consagración literaria". Para sobrevivir, yo sólo tengo una regla: mi felicidad personal no depende de lo que pase con mis libros.

Háblenos un poco de la novela "No será la Tierra", la obra que cierra la trilogía "En busca de Klingsor" y "El fin de la locura".

Es mi novela más ambiciosa, una novela de personajes con los cuales he convivido todos estos años. Una novela de mujeres sobre cómo sobrevivir y adaptarse o no a los grandes cambios históricos, como la caída de la Unión Soviética y el fin del socialismo en Rusia.

Definitivamente con el siglo XX murió la utopía del bienestar social para todos. ¿Usted qué cree?

Todavía vivimos con la última utopía, la de la democracia liberal y el libre mercado como soluciones a todos los problemas de nuestro tiempo.

El conflicto actual, la guerra contra el terrorismo, es también novelable?

Toda experiencia humana es novelable, la ficción ayuda a comprender mejor cualquier fenómeno, o al menos, a hacernos nuevas preguntas sobre él. El problema está en abordar el asunto sin prejuicios, ni directivas ideológicas predeterminadas. La reciente novela de Updike sobre el tema, por ejemplo, me parece una guía de lo que no hay que hacer.

No es racismo, es seguridad lo que mueve a los Estados Unidos a levantar la muralla de las 700 millas. ¿Usted qué cree?

Ambas cosas entremezcladas, por desgracia. El temor al otro, sea al enemigo islámico o a los "mexicanos que no se integran", como apuntan algunos conservadores.

¿Cómo ve el panorama político latinoamericano?

En América Latina conviven muchas izquierdas distintas, esa es la clave para comprender que no se trata de un fenómeno continental, por más que Chávez quiera verlo así.

La posición de López Obrador ha sumido a México en una total ingobernabilidad. ¿Usted qué opina del desafío y la soberbia del líder del PRD?

Creo que López Obrador se ha equivocado al querer llevar a la izquierda a un callejón sin salida, ajeno a toda institucionalidad. El PRD lleva décadas construyendo la democracia mexicana, no puede renunciarse a eso ahora.

*JJPalomino. Periodista y poeta caleño radicado en Broward. Florida. USA. Es director de la Fundación Memoria Cultural. Organización creada para divulgar las obras de autores y artistas latinoamericanos en Estados Unidos

POEMAS DE EDGAR TREJOS

2008-02-24T12:04:00.001-08:00

Apuesta Por El Alba.

Señora Alba:
Los que vamos a morir tras cada infatigable círculo del tiempo que nos anonada, salimos al encuentro del día a rendirle nuestro viejo y esperanzado tributo al nuevo sol de la mañana que aún insiste en nombrarnos. “Cumplimos entonces con informarle a Usted que últimamente todo es herida”.
No morir es ya una proeza Señora. Esfuerzo que debemos al lenguaje del polvo que escupimos de mil y una manera en todos los idiomas.
Pero sepa Usted dulce señora recuperamos la eternidad, apenas instala la ruidosa tarde su frágil carrusel de sombras cuando nos descubrimos despiertos todavía, con un fardo de asombros y esperanzas calentándonos los huesos…
Sepa Usted:
Mañana nos verá de nuevo. Mañana volveremos a buscarla.

***

ALMA MÍA

Vive alma mía y busca
entre las ruinas que el viento arrastra
del día
-ese confuso molino que despedaza rostros
ese sueño que jamás dijo tu nombre
esa puerta de Ariadna que se escondió a tu tiempo-
el puente de amor que debiera unirte a todo
la razón eterna de tus secretas alianzas.

Vive y busca
en cada aliento venido hasta tu orilla
en cada gemido modesto
el don del corazón absoluto
que se abre y cierra para respirar un sueño
como una flor visible apenas
como un murmullo entre la piedra.

Alma mía en verdad
no vale la pena estar vivo
si no arrojas de tus campos el cementerio inútil
de quienes beben sólo llanto ajeno
en la descomunal frontera del oprobio
y ríen su sola mezquindad.

***

VIDA
A Manuela: Por su Vida.

Te dibujo Vida
en medio de palabras
armo tu mapa de doloroso esplendor
con lo bello que puedo ver
en tus arenas ardientes.
La cima de la verdad se necesita
habitando el pensamiento del poema
un segundo un suficiente segundo
y vivirla quien intenta huella como el último reto
para respirar en los campos de la muerte.
Nada tuyo llevaré
cuando la cita del abismo,
pero dejaré mi más íntima alma
atada al jardín de encuentros forjados
en las horas de luz día tras día
allí donde refugian los gestos su Fe:
esas búsquedas amadas por otro sendero
entre los árboles del tiempo.

Un instante eterno en tus manos soy Vida
un incendio de sangre desata tus soles
el deseo multiplica células en tus posadas
tu noche quema dulce nuestro ser.
De tus enfermedades que en silencio sepultan
de tu crueldad, de tus tormentas, no reniego,
procuro hacerte sólo apasionada, limpia de pedestales,
habitable para pájaros desvalidos
que su vuelo aventuran
acusados por murallas de odio:
Esas negras nubes que arrojas
a quienes buscan tu bondad, tu libertad,
un poco de tu voz
Vida.

***

S.O.S

Agrios nudillos de presente tiempo
acesantes llaman
claman,
increpan las aldabas de la sombra,
ahuyentan el sueño de sus extensiones prodigiosas
urgidos por los ojos de la oscuridad.
Arduos cuchillos de lo exterior que brama
acosan,
insisten solitarios con el pregón del desamparo,
Pugnan:
muchas bestias de Apocalipsis merodean
el país inocente de las víctimas durmientes.

¿El colapso de la muerte, su estertor abrupto,
anuncia su llegada?
¿Un viejo amor, un luminoso nombre
acongojado por baratas nostalgias del ayer
acude acaso?
¿Tu voz tal vez viniendo apresurada
de clausuradas lejanías de algún pasado intenso
implorando compañía a sabiendas que el miedo
duerme en las acosadas costillas de lo incierto?
¿Alguien aullando desesperanza, angustia,
buscando a su radiante Dalia desaparecida,
hijo, hija, esposo, esposa de los días, luces del alba?
¿Palabras agrietadas, acosadas, sin futuro,
pidiendo una oportunidad para uno mismo
cavando un grito hondo
en la pavorosa subasta de recuerdos sin cobijo
para apaciguar un poco
las intranquilas aguas de la desolación?

Un recital extenuado de la vida asalta,
toca en la alta noche nuestra puerta,
ruge para recordar
inminente, indestronable,
cuántos augurios inequívocos inundan
la perenne lucha nuestra que acongoja los instantes
que presiente la zarpa de la vigilia grave:
Esta que ronda
el sordo e intranquilo descanso de las almohadas.

***

HABRÁS DICHO

Te habrás dicho cuántas veces
para disipar la niebla que los días traen,
negar los vientos de muerte en tu ventana:
Sueña en grande, vuela, vence,
no seas conformista, arrasa,
tira los dados de tu fácil belleza, solemne,
arponea sin cesar tu suerte,
vive la vida, tu vida, la verdadera vida,
no quieras simplemente una vida opaca.
Aúlla en el estilo que a la mayoría desgañita,
olvídate de nimiedades sicológicas
-esas esclusas inútiles que el camino detienen-,
nunca dudes, no sientas, no temas,
sigue las aguas raudas de tu fértil destino,
doblega tu tiempo, no busques retrasado tu espejo:
llegado el momento de decir al mundo quién eres
ni siquiera pienses,
jamás te detengas fuera de ti
y pase lo que pase
-es tanto lo que verán tus ojos de asombro-
está atento siempre
a tu instante de ir con tu soledad
ese íntimo encuentro decisivo
donde tu Caronte propio hablará.

Te habrás dicho
cuántas veces, solvente:
Hoy empieza la Vida una vez más,
un nuevo fulgor para tu baraja de pedagogías de punta…
Pero ya estás muerto,
¿no sabías?

***

ESPLENDOR QUE DESPIERTA

Cuando también para Ti
las noches comiencen al alba:
tus ojos y mis ojos
(viejos pájaros ciegos
de alas amarradas desde antes)
tanto tiempo sin cielo ni destino,
sin casa conocida entre cercas de desesperanza;
tus ojos y mis ojos sin camino
(nuestros ojos de fósforo de rabia
cuencas desorbitadas a punto del incendio)
las calles surcarán,
cruzarán inmensas de odio
como sonoras fogatas
la desolada habitación que obligan hombres de poder.

Hazte a un lado entonces
no permanezcas conmigo
-faro sumiso-
ahogando entre dientes esta furia callada
luz sacrificada en los ropajes que el día nos presta.

No me hables de tus tumbas,
de tus afanes sin alivio.
No modules con miserable torpeza
tu permanente agonía.
No esgrimas la negra lista de prestamistas de abalorios
que manchan el alma de la Vida
entre los que te cuentas con tus manos.
No te acerques al inestable arcoiris
de Este esplendor Que Despierta
una gana de romperlo todo, comenzar de nuevo:
peligrará la predecible jaula
de tus ademanes siempre vendidos.

Próximo a nuestros ojos de avalancha,
si has de guardar un poco tus zapatos
camina seguro con tu viaje,
salvaremos el fragor de tu mirada viva aún
y otra mañana abrigará tu vida
cuando al alba comiencen las noches:
para Ti también.

***

ENVEJECER

Llega una edad de sombra a tu portón
en la que no la vida
el áspero tiempo sí, su temido anillo mortal,
es la última hilacha de vigor que vuela en tu costado:
Hora llegada de silenciosa condena,
de recordar interminables tumbas cavadas.

Ya no ves vivir ni vives vida,
no aleja ya el hilo de Ariadna los ojos de la muerte,
un trámite de crudo otoño devora tus días
y sin valor se rompe el ciego corazón
-tu galope de batalla otrora que bebió la tierra entera-.
Aferrar gemidos a la débil isla de la memoria,
implorar sentir un poco más
el espectáculo de tu temor medrar
de uno a otro confín del mundo, no tendrás,
y pronto pronto nada impedirá el carro fúnebre
de quienes nada pueden agregar al hastío.Has agotado agujeros en tu piel, trinchera de placer,
y no quedan ostentosos cerrojos
que protejan tu nombre.
Noche irredimible has sido, sabes,
espoleada a lo largo de tus puentes de falsedad.

Sentirte cada amanecer a salvo, quieres,
sedado entre vacuos sueños
para esquivar la inevitable certeza
de ser sólo un juguete de tu infierno:
Lamoso río de llanto este llamado envejecer,
aurora ciega
que hunde tu estela en la arena de la noche.

***

POÉTICA ALREDEDOR DE TI

Toda una vida sobrevivo alrededor de Ti,
un vino sediento, una flor, un beso, un abrazo,
una palabra urgida de tu ardiente morada,
sin Ti soy un camino sin hogar.

La vida a cada instante se me va
bien ida así, pensando, soñando, necesitando tu luz.
¿Qué puedo perder
si lo mío todo está
dentro de Ti?

El viento balbuceante que lleva y trae mensajes
hurgando los galpones del mundo
me pone los dulces guantes de tu nombre
y en mi cuerpo siento aletear
las caricias guardadas que tu aliento grita.
El cielo que vivo sobrevive en Ti,
lo mío todo gira alrededor de Ti.
¿Qué puedo perder
si lo mío todo tiene anidado en su destino
el alto sello de tu corazón?

Yo me tiendo con mis ropajes de invierno
sobre los arduos puentes de la tierra
y eludo los llantos del derrotado
alojado en el tibio carcaj de tu próxima risa,
ese dardo encendido que derrota la ausencia,
esa cercana piel de roce soñado que revive el deseo:
¿Qué puedo perder?
Sobrevivo alrededor de Ti
y en tu alma hallo las hondas alforjas para el día.

Un vino sediento, una flor, un beso, un abrazo,
una palabra nada más buscando el umbral de tu ser
voy tras de Ti:
No olvides que mi Mano que mi Tiempo que mi Vida
te buscan.

***

ORACIÓN DEL FAUNO ANCIANO

Muerde mis labios
has de sus prolongados desiertos
tu torre de babel, humedécelos
y quédate en ellos
asaltante secreta
como una ansiosa gota de agua
en las sabias aldabas del erecto aire
que te reconoce inquieto.
Toca, provoca, encendida con tu lengua
-ánfora tú, tanto tiempo urgida-
las perdidas fuentes de la sed,
esa mansión eterna que no sacia.
Levanta tu casa de ardor,
convoca los dormidos laberintos del cuerpo
en este bosque de fauno anciano
que pervive dispuesto en tu espera:
árbol profundo, festivo, para tu selva creceré
en las ariscas esquinas del día
-esa túnica de deseo que nos pierde y aproxima-.

Arde cantando el mundo,
tú y yo naciendo,
ávidas carnes, perennes danzas de fuego,
reviviendo los brazos mudos, la piel reseca de la tierra.

Agradecido abrevadero seré siempre
de tu cuerpo, diosa coronada,
célula espléndida de vida
detenida para un largo morar en mi crepúsculo,
a fin de comenzar, menos incierto,
cada nuevo amanecer
guardado en tu mirada.

***

EDGAR TREJOS
Poeta. Nacido en Riosucio, Caldas, Colombia. Licenciado en Español y Literatura en la Universidad de Antioquia. Coordinador de Programas Pedagógicos en la Casa de Poesía Porfirio Barba Jacob de Antioquia.
Ha publicado en revistas literarias del departamento y el país. Cofundador y codirector de la Revista POÉTICA de divulgación literaria, y de la publicación periódica de poetas en el panorama literario del país EL SON DEL VIENTO. Jurado de Poesía en Premio Nacional de Poesía Porfirio Barba Jacob (2002-2004).
Autor de los libros de Poemas: “La Casa del Frío”, “Alas para la Noche” (Poemas), “Fuego en El Altar del Día” (Poemas), “Coros del Amanecer” (Poemas para Jóvenes), “Poemas Ganados a Una Infancia Perdida”(poemas para Niños), “Escriviviendo en la Escuela” (poemas para Niños). “Apuesta Por El Alba” (Poemas). “Habla Vida” (Poemas). “Promesas en la oscuridad” –cuentos-; “Sangre En Tus Ojos”-cuentos-; “Diario De Sobrevivencia” -Relatos de un Corazón Conquistado-; “Palabras Profanas”; “El Viento y Yo Éramos Enemigos” –Novela infantil-; “La Canción De Los Telegramas” -Cuentos Infantiles-

Email: etreve@hotmail.com
E-Mail:casapoesiapbjacob@hotmail.com

CORTESIA DEL POETA EDGAR TREJOS

2008-02-24T11:55:00.000-08:00

RESEÑAS POÉTICAS RESEÑAS POÉTICAS RESEÑAS

“ENTREGAS”*
LEYENDO A MARIA CECILIA MUÑOZ

“Ahora que estás
Ahora que estamos
Desataré mis nudos
Liberaré las voces
Las palabras y la risa
Para que entres hasta mi cielo.

Yo me quedaré así,
Jugando a ser feliz
Ahora que estás.

Creyendo todo el tiempo.”

Encontrar en la mesa de la mañana que recién inaugura un mundo para ser, un mundo para ver, un mundo para vivir, servido el espléndido y grato regalo de una palabra cálida, sincera, sentida, venida a nuestro corazón, urgido siempre por el pan generoso de la poesía, desde la floresta extendida y propicia de un poema, una palabra que esperamos habitará con nosotros este mundo y lo transformará a no dudarlo porque en su vértigo, apacible danza de asaltos verbales y sentidos, se depositan todas las esperanzas de nuevos hallazgos desde la realidad una vez entregados a su abrazo de símbolos y signos, es un don de Dios, una singular bondad que el buen Dios tutelar tiene con nosotros, los necesitados de la palabra, esa palabra del poema justamente, que horada y liquida dudas, para reír e iluminar el devenir de un día, ese pesado, intenso, tragicómico bosque de señales.

No hay más que esta emoción silenciosa, inmensa, que alguien, el lector, este lector, sabrá postergar, hacer eterna, para agradecer este regalo inesperado que viene de lo alto. Gracias Dios.

Y este regalo enorme, y esperado desde hace rato por conocer la franja espiritual de donde procede, viene, temblando en su vida plena, viviendo su tiempo como “ENTREGAS”, de las hondas aguas vitales de una poeta: Maria Cecilia Muñoz.

Pero no es ella quien se vanagloria de ser poeta; en ocasiones, lo hemos conocido y nos hemos sorprendido con ello, esa condición entorpece su tránsito normal, cotidiano, silencioso, algo que nos indica la particular manera, tímida, lejana a la farándula ripiosa de esta bella mujer que engalana nuestra senda con su amistad.

Con este libro de poemas, su autora pretende apuntalar desde una nueva, concentrada mirada, o por lo menos desde otra mirada, -esa la intención íntima, verdadera de la poeta, pensamos-, el viejo sendero de conceptos como el Amor, el Dolor, la Esperanza indispensables para vivir, fundamentales aspectos que, desde una perspectiva general en cuanto al pensamiento y en lo tocante a una vida particular, deben ser considerados escalones de suma importancia para el devenir personal puesto que definen en buena parte la manera, esa ars poética lúcida que es el vivir instante a instante, decimos, de una evolución, un comportamiento individual en un entorno, este en el que nos movemos, social y desde luego humano.
“Nacida bajo el signo Tauro
Nunca he sabido de su maravillosa fuerza
Ni de su poderosa influencia terrenal.

Aún mis pies aletean sin piso firme
Sin vuelo seguro
Aún no descubro el guardián de mis sueños
Y me derrumbo fácilmente al menor soplo.”

“ENTREGAS” significa esas esclusas de cautela y de meditada experiencia a las que se debe todo aquel que desea pisar a conciencia y dejar su ser en cada huella, con devoción y verdad, a la vez que eslabonar su propia senda de formación. No se trata de intentar avanzar así porque así, simplemente porque existimos, se trata de registrar un afianzamiento personal que nos libere de malos hallazgos y encuentros desesperados en lo sucesivo. Entrevemos entonces, sin complicación desde los versos que nos entrega Maria Cecilia Muñoz, esa ascesis educativa y de catarsis que la palabra poética asume y obsequia para el lector desde su plataforma verbal exclusiva, sensibles y delicados poemas en la obra que leemos.

Este es el aspecto fundamental que pretenden clarificar los poemas de “ENTREGAS” para el lector en tanto un poema puede, sin duda cuando expone francamente, sin oscuridades, desde su fronda espiritual y de pensamiento, influenciar un comportamiento, una actitud, un paradigma de vida, a partir de una lectura emotiva y reflexiva.

“A mis días
Un camino largo ya he recorrido,
He sonreído ante los pocos
Pero maravillosos jardines encontrados…”

En cuanto a las ENTREGAS mismas como compartimentos esenciales de vida, la estructura del libro está planteada en tres partes, como decir tres formas de búsqueda básicas, para el lector que transita su lectura: Al Amor, Al Dolor, A La Esperanza, y cada parte con poemas alusivos en su significación a estas franjas de expansión vital del ser. No hay que ser misterioso reseñador de textos poéticos para rastrear en este libro de poemas, en lo que tiene que ver con la escritura y su plataforma de origen, su circunscripción al ámbito de la multifacética realidad, como en toda creación literaria; tanto la realidad social que nos entretiene a lo largo de los días y que compartimos con tantos otros miembros de un ámbito poblacional reconocido, como la realidad individual filosófica -esta faceta más marcada y éticamente atractiva desde el punto de vista de la autora-, de insustituible impronta sicológica, que nos conecta, esta de manera particular y aquella de manera general, a una idiosincrasia que se inscribe en un ámbito social declaradamente femenino desde estos poemas: mujer, amiga, amante, esposa, hija, hermana, nieta, ser viviente, en fin. Se ve así que estos poemas tratan de plantearle, de proponerle al lector, con miras a instaurar otro sueño, otra posibilidad de existencia actuante, una trascendencia del existir a partir de otra mirada sobre la vida, precisamente por “ENTREGAS”.

Maria Cecilia Muñoz realiza en amorosos susurros su labor como poeta. Sus poemas como lentos frutos que maduran sus hojas, sus palabras, al fragor lento pero intenso de los días, de la vida, nos acercan con regocijo y recogido esplendor a la ventana transparente de nuestro propio vivir. Esta poeta escoge dentro del idioma un camino expresivo propio, acumula sensible y delicadamente un rico crisol de palabras -moldeadas sin premura, sin violentar un ritmo de vida apacible, nos parece- cuya conformación y estructura, cuya musicalidad, casi besos se diría, cuya sensualidad y caricia, la mayor o menor fuerza de su sentido, planteada aquí en Mí menor, diríamos, responde en todo a la naturaleza profunda y personal de un vuelo espiritual. Esa la factura más notoria de este libro de poemas que leemos. Ahí un primer acto de verdadera poeta en su autora. Lo demás, su significación y proyección a lo largo de nuestra siquis, se instala con esplendor y regocijo en nuestra casa de posibles vivencias maravillosas, leer poemas por ejemplo, que nos dignifican y extasían como seres en la gran escalera humana.
“Estoy aquí así…
Tierra y piel abierta
Casa del amor,
Sin velos.

Soy juego,
Soy fuego,
Soy toda boca y alimento.

Tómame ahora
Y no me dejes.”

Maria Cecilia Muñoz es una poeta de suaves ondas poéticas, sosegadas, que instalan con suprema precaución sus cuerdas de humanidad, sus emociones profundas, en nuestro carcaj sensible de lectores de poesía, un carcaj dispuesto y abierto siempre para hallazgos como este. Gracias poeta.

Edgar Trejos.
Noviembre 2007.
*”ENTREGAS”, Maria Cecilia Muñoz,
Casa de Poesía Porfirio Barba Jacob, diciembre 2007.
POEMAS DE MARIA CECILIA MUÑOZ
ENTREGA
Estoy aquí, así...Tierra y piel abiertaCasa del amor,Sin velos.
Dispuesta al sueño de la nocheInmersa en el deseo que arrastra,Disuelta en éxtasisDesenvuelta en asfixiante placidezEnvuelta por la gracia del cuerpoPróxima al clamorY al encuentro.
Soy juego,Soy fuego,Soy toda boca y alimento.
Tómame ahoraY no me dejes.
BUSCÁNDOME
Me sorprendo cada día en la mañanaBuscándome en medio de un agonizante país:Con urgencia y dolorAbre sus venasTratando de encontrar su esencia.
Me busco cada tardeEn los desorbitados ojosDe los seres que me habitan:Incansables anteponen sus sueñosA la incertidumbre.
¿Podré cambiar el rumbo de este vientoY encontrarme?La apretada risaDe hombres y mujeresMe remuerde.
O por el contrario,Debo buscarme en el poema de Whitman,En los rostros de Guayasamín,En el verso de Pizarnik,En tu aliento,En tu risa.
En medio de la adversidadQue me levanta a diario,
Lucho por encontrarmeY encontrarte.
NO SOY AÚN
Nacida bajo el signo TauroNunca he sabido de su maravillosa fuerzaNi de su poderosa influencia terrenal.
Aún mis pies aletean sin piso firmeSin vuelo seguroAún no descubro el guardián de mis sueñosY me derrumbo fácilmenteAl menor soplo.
¿Dónde la fuerza de mis astrosPara desatar los nudos que me envuelven?
Debo decirlo ahoraEn voz altaPara revivirme.
Mi alma entonces aposentará su fuegoAbrirá esbelta sus secretas flores.

POSDATA
A Jairo Guzmán, el poeta.
Soy un espectro. .

Con los ojos perdidos
En el pavimento,
Con la mirada de abismo
En mis ojos de ausente
Y el temblor de la caída en mi cuerpo,
Como fantasma persigo
Las huellas de mis antiguos amigos,
Para resistir
Otro día, otra noche,
Otro sol
De un mañana que me huye.
La niebla a quien sirvo,
Campea en mi corazón asesinado.

Nadie me reconoce,
Asusto.
Mi delirio ahuyenta.

Sólo la poesía
Es refugio llameante
Donde aúllo.
Soy un canjeador de palabras
Y pincelo versos para respirar.

¿Donde habrá quedado
Ese halo de luz
Que como ángel altivo
Acompañaba mi trueno de gloria
En la tierra que tenía a mis pies?

Incansable
Me deslizo…
Busco afanoso un oasis.
Las calles impías que traduzco
Me anuncian.

POESIA
Cúbreme
Protégeme
Redímeme
Elévame
Sálvame
Purifícame…

Cuando la oscuridad me ronde,
Me hunda en los abismos del silencio
Y todo sea herida.

Clarifícame
Sacúdeme
Desenvuélveme…

Cuando la opacidad llegue a mi orilla,
La incertidumbre guíe mis pasos
Y el azar deje de brillar en mis días
Como una luz de esperanza
Que alimenta mi aliento.

Dame tu fuerza
En el poema siempre
Y haz mi tránsito
Liviano, transparente,
¡Claro!

MUERTE EN LA PIEL
Sabemos la muerte cercana
De la suma de los días y las horas
De la carga de los años a su favor…

No obstante
Verla llegar desde temprana edad
Sentirla respirar por cada poro de la piel
Sin remedio, ni terapia
Lastima…

El mundo
Pequeño a su mirada
Se cae a pedazos.
Afanosos y desorbitados ojos
Buscan respuestas.
Nada sabemos.

Es así:
Viene desde adentro, sosegada
Y despierta con el alba

¿Qué fisuras profundas traemos desde antes
Vulnerando como dardos nuestra piel?

Maria Cecilia Muñoz. mceciliamg@gmail.com

COLABORACION DESDE MEXICO POR AYMER WALDIR

2008-02-24T11:42:00.000-08:00

VENUS DESORIENTADA
Primer accésit en el Taller Literario 05 de Argentina – 2003

El sitio es tan boscoso que el paraje solo puede ser visto cuando se tiene a tres metros de distancia. Las hileras de los árboles parecen haber sido sembradas en forma laberíntica a propósito; cada especie frondosa se confabula allí con sus congéneres para ocultar las violetas contenidas en su centro; cada rama tupida de hojas hace impenetrable cualquier mirada. Troncos y tallos se alternan en confusión. Los colores de las hojas alternan entre verde aceituna y café haba. Hasta para los rayos del sol es difícil cruzar la espesura y calentar el olor a selva.

El bolso de la mujer continuaba en aquel centro del matorral, su color añil sobresalía sin violentar: uno de los extremos de su correa estaba suelto y de esta manera parecía la cola de una alimaña; su cierre estaba abierto y algunos elementos regados se confundían en la hojarasca. Allí estaban como hormigas en desfile: el espejo cómplice de miradas, las llaves en desuso de alguna puerta olvidada, una bolsa con lo que se adivina serían unos pendientes, una caja de maquillaje con tres colores gastados pero dos intactos, y un labial.

Atada al árbol y con las piernas en forma de k, estará ella. Llevará el cabello corto para resaltar su cuello, vestirá la chaqueta que luce arrugada solo en la parte de las axilas y los codos, con los botones de plomo haciendo uvé en su espalda. Él la conocerá en el bar, la imaginará simpática, le parecerá atenta con los demás, sonriente con quien le brinde un trago. Su aire de inocencia cuando reciba los aretes de sus manos, su coquetería cuando la tome del brazo y la lleve a lo que él le prometerá será un santuario, desaparecerán de inmediato cuando le aseste el primer golpe. Su boca lo aturdirá con un grito y de la nada saldrá el bolso añil que le lanzará a la cara: ambos lo confundirán un segundo, dándole tiempo a ella para huir. Todo en la mujer será perfecto, incluso para dejarla ir, pero lo echará a perder con ese mal sentido de la ubicación cuando corra hacia la espesura. Será de madrugada, las violetas recibirán sus pasos y él estará cerca de darle alcance.

JUICIO MILITAR
Finalista en el X Premio de Cuento Carmen Báez de México - 2003

1
Se establece juicio militar contra el soldado Blandón, integrante de la compañía Ave de rapiña adscrita a la Brigada XI del Ejército, detenido durante la operación “Casa de lenocinio” el 15 de julio del presente año. Como eje del proceso, la audiencia implicó a cuatro de entre los juzgados por el faltante del dinero decomisado.

En aplicación del decreto de 1943 sobre Rebelión Militar, Bandidaje y Terrorismo, regulado en el Código penal de 1944 y revisado en 1963 con la creación del Tribunal de Orden Público. El decreto de 1963 había abierto la posibilidad de que los tribunales civiles juzgasen los «delitos comunes», desde el 5 de agosto de 1972 la jurisdicción militar se hizo cargo de nuevo de estos asuntos. A partir de esa fecha, la Capitanía General tomó las riendas de todas las cuestiones relacionadas, por lo tanto este juzgado es competente.

2
Soy Juvenal Blandón, estuve perdido, con otros tres compañeros soldados, durante catorce días en la manigua; nos habíamos separado del grupo luego del combate con el enemigo. Recorrí palmo a palmo las entrañas de la selva, cuidé de no pisar minas antipersonales, me olvidé del baño diario y de la comida diaria. Llegué al sitio donde encontré el dinero: fatigado, con dolores de calambres severos, con heces fecales matinales no compactas, diarrea recurrente, pérdida de peso y agotamiento.

3
El sumario 15/03 consta de ciento veinte páginas. En ellas se acusa a dos personas ya detenidas, y a otras tantas en fuga, de apropiarse indebidamente de un dinero incautado en operación militar. A Juvenal Blandón se le inculpa de ser el autor intelectual del citado robo, y a Tomás Uribe, Uldorico Dominguez y Mario Osorio como “perpetradores del ilícito». Para todos ellos el fiscal pide la pena de baja del servicio y cárcel.

El presidente del Consejo de Guerra es el coronel de caballería Emmanuel Ordoñez. El fiscal, el capitán Albeiro Tangarife. El consejo en pleno aporta las actas de la visita efectuada el día 17 del mes pasado, a la prisión, las celdas de castigo de la quinta región militar de Burgos, es decir a la sede del regimiento, donde se encontraban los capturados Juvenal Blandón y Tomás Uribe.

4
En la visita les expliqué claramente los hechos: Preso de fiebre y dolores musculares, con síntomas de deshidratación y los bolsillos vacíos como mi estómago, mientras buscaba un sitio donde desalojar, encontré unas canecas con bolsas negras, en cuyo interior estaba el dinero obtenido en actividades ilícitas del grupo enemigo, equivalente al premio mayor de la lotería. Le avisé a mis tres compañeros, quienes pasada la sorpresa, hablaron de repartirse el botín de guerra. Yo, firme, mi Capitán, les dije que eso iba contra la patria, que ensuciaba los ideales por los que luchábamos, que era una afrenta a nuestra bandera. Ellos, recapacitaron y quedamos en que llevaríamos el dinero al campamento, para que el sargento decidiera. Pasamos los fajos de billetes de las bolsas a nuestras mochilas de campaña, envolvimos el resto en dos cobijas. Tomás y Mario se las echaron al hombro, cuando se turnaban para cargarlas, Uldorico dijo que el fardo pesaba mas que el fusil.

5
La resolución de separación del servicio será consecuencia de sentencia firme por delito de peculado por apropiación, si se impone pena de privación de libertad que exceda de seis años por cualquier delito o pena de inhabilitación absoluta como principal o accesoria.

6
No me vayan a excluir del servicio a la patria, que gustoso daría la vida en combate por ella, que fue el único aliciente mientras estuve en el hospital, me aferraba a ella, a la vida, a la patria, mientras los compañeros gastaban los dólares a raudales. Supe que Mario se compró una camioneta nueva, mientras que Uldorico y Tomás pagaban a mujeres de las casas de genocidio con los billetes robados.

7
Los encausados, en compañía de sus abogados, acuden a esta corte hoy, 4 de septiembre para notificarse de las condenas. El Consejo de Guerra impuso a los acusados penas superiores a las solicitadas por el fiscal Tangarife. Tomás Uribe, Uldorico Dominguez y Mario Osorio son condenados a dos años de prisión, cada uno de ellos. Juvenal Blandón será castigado con siete años y baja del servicio. Se hace constar, cuando son las cuatro de la tarde, que los abogados recibieron la comunicación de las penas impuestas, pero que ninguno de los defensores las firmó.

8
Soy inocente, ya les dije en el momento de mi detención, que se realizó mientras me encontraba en el hospital militar, recuperándome de una infección intestinal. Soy inocente, es cierto que esa noche Tomás vio que yo tomaba un fajo de billetes, y por eso se confundió y ahora me acusa como el autor intelectual. Ellos tres se llevaron todo el dinero, yo estaba tan enfermo que no podía cargar nada y solo tomé un fajo cuando, aún perdidos en la selva, noté que se nos había acabado el papel higiénico.

Cuento finalista en el X Premio de Cuento Carmen Báez de México en el año 2003 y publicado en la Antología de Cuento del Colectivo Artístico Morelia, Michoacán (México) en 2004.

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